Apartamentos

Jason não temeu o homem tirando o soco inglês do bolso. Continuava encarando o grisalho, sem se intimidar. Na verdade tentava intimidá-lo, sem pista de como na verdade estava ridículo com aquela tanga e o corpo pintado. O velhote falou sobre alguma proposta, e se isso tivesse a ver com livrá-lo do peso que as joias faziam em sua consciência, seria de bom grade.

- Que tipo de pro... – BAM! Não deu tempo nem dele desviar. Estava tão preocupado em manter a pose intimidadora que o melhor movimento que fez foi um vacilo, pro lado errado. Isto é, em direção ao soco inglês.

Estrelas. Via um céu estrelado, brilhando no alto, em uma noite sem nuvens. Muitas e muitas estrelas, como nas noites em que seu avô precisava de seu auxílio nos rituais xamânicos à luz da lua cheia. Sentiu o cheiro da erva de seu cachimbo, sendo tomado por um sentimento de nostalgia muito forte. Então viu seu avô, rindo, com seus longos cabelos brancos, poucos dentes, nariz enorme e a pele vermelha chupada, fumando o longo cachimbo. Sentia o calor da fogueira que o iluminava, a única fonte de luz além da lua imensa no céu. Sentou-se, o que fez sua cabeça doer muito, e sentia também o maxilar, que latejava com o golpe que acabara de tomar. Mas não estava mais no banheiro masculino do clube dos bacanas. Estava no deserto do Texas, onde seu avô fazia contato com os espíritos. Mas seu avô estava morto, e agora era ele quem tinha contato com um espírito.

- Hihihiiiiii! – Riu o velho, mostrando mais seus dentes. - Você está ridículo, garoto! Ridículo! – Riu mais, e fez Jason olhar para seu corpo, com tinta e a tanga. Se recuperando do riso, o avô tossiu fumaça do cachimbo, e tentava ficar sério. – Eu ainda tinha esperança de que seguisse meus passos, pequeno Jason. Não sei porque, mas tinha. – Deu mais uma puxada seca de seu cachimbo, chegando a fazer um barulho fino, segurou um pouco e depois soltou a fumaça. – Mas vejo que o búfalo branco o negou, e te leva por outros caminhos... Que pena, meu filho. É mesmo uma pena. Adeus, picudo... Hihihiiiii!!! – Voltou a rir, e a soltar fumaça, engasgando e tossindo, enchendo completamente o ar com o produto de sua erva queimada.

A forma com que o seu avô lhe chamou ecoava em sua mente dolorida. A fumaça tomou conta de tudo, e logo não havia mais lua, estrelas, fogueira, fumaça, cachimbo ou avô. Havia apenas uma cabeça bem dolorida, e um cara com carinha de bebê o chamando de picudo. Tentou se erguer com o primeiro reflexo que lhe surgiu, mas a dor de cabeça o deixou tonto, e o fez cair mais uma vez. Viu o grisalho do banheiro ali no quarto também, e pelas roupas de couro uma história lhe veio à mente em meio a tanta dor.

Jason estava no México, em uma cidade próxima à fronteira. Mal havia completado seus 18 anos, e acabou apostando em uma briga de bar que derrubava um branquelo velhote em uma briga. Precisava de dinheiro pras putas, e naquela época ainda não havia entrado no mundo do crime. A tequila o fez subestimar o homem, que não era tão velho assim. Levou um soco na cara, que fez seu crânio estralar junto com os ossos da mão do sujeito, que o derrubou. Apiedando-se de Jason, o velho o chamou para tomar uma bebida e ouvir sua história.

Contou que era um boxeador chamado Butch Coolidge, que enganou a máfia e fugiu com a grana que pagaram para ele perder uma luta. Ele acabou matando o adversário, e escapando dali para o México. Mas antes de conseguir sair da cidade, enquanto fugia do homem que o pagou para perder, ele trombou com uns malucos que sequestravam caras como ele, e como Jason, para amarrá-los e currá-los. O jovem Jason ficou de olhos arregalados, ainda mais quando disse que os caras haviam pego o mafioso que estava atrás dele, fizeram o que tinham de fazer. A trégua do boxeador veio quando ele salvou o mafioso dos estupradores, com o acordo de que aquele fato não saísse dali.

Butch não disse o nome do mafioso, mantendo sua promessa, e Jason aprendeu que o estupro não era exclusividade das mulheres e crianças. Isso o deixou esperto na prisão, mas agora se via em uma situação muito parecida com a do velho boxeador. Aqueles caras queriam currá-lo! Nunca ninguém além das mulheres que de fato viam o que ele tinha dentro das calças o chamaram de “picudo”. Muito menos o acordando e usando a junção das palavras “soneca” e “agradável”.

- Mas... Mas que porra é essa, caralho? – Tentou se erguer mais uma vez, mas acabou se encurralando, com a mão na cabeça, tateando as paredes.

Não havia saída para Jason. Qualquer coisa que tentasse seria burrice, e sua cabeça ainda doía. Era melhor parar e ouvir o que aqueles caras queriam com ele. Se fosse alguma merda, teria que dar um jeito. Deixou seu corpo cair sentado no chão, mantendo uma das mãos na cabeça, com o cotovelo apoiado sobre o joelho. Seus cabelos caíam na frente de seu rosto, que estava levemente inclinado para frente. Tentava encarar o homem que falava com ele, mas até isso lhe fazia a cabeça doer mais. O que mais precisava era fechar os olhos e dormir.

As palavras que chegavam a sua mente eram desconexas. Aos poucos começavam a fazer sentido. Um pedido de desculpas, e algo sobre um velho que não era mais vivo. “O que tem meu avô?”, pensou o rapaz, mas não conseguiu associar as palavras para completar um raciocínio plausível. Ao menos o pedido de desculpas lhe dava certa segurança. Seus miolos não seriam estourados naquele instante, e tampouco perderia suas pregas.

Então as palavras começaram a juntar, depois que o sujeito disse “Essa porra é bem simples:”. Finalmente ia saber o que estava acontecendo. Ouviu tudo o que lhe foi dito sobre ele ser carne de primeira para os Nighstalkers ou coisa assim, provavelmente uma gangue. Logo se viu em um ritual de iniciação. Passou por algo parecido no México. Poderia estar errado, mas isso lhe dava mais segurança.

Estava prestes a abrir a boca sobre não querer fazer parte de uma gangue que ouviu um “estou pouco me fodendo para suas opiniões”. “Caralho, esse cara tá lendo minha mente, porra?”. Olhou para os olhos do cara, agora sem que sua cabeça doesse muito, e consegue escutar melhor o que ele dizia. Aliás, era isso mesmo que o maluco mandou ele fazer. Ouvir. E ele ouviu atentamente quando falou que monstros que chupam sangue existem. Nessa hora ergueu o olhar, deixando seus cabelos saírem do seu rosto, e os cerrando. Franziu o cenho, como se fizesse força para pensar, processando a informação. Jason não é nenhuma mente brilhante, e demorou para sacar o que aquele cara tava querendo dizer.

- Monstros? Você quer dizer... Chupacabras?

A última palavra saiu com puxado sotaque mexicano, como se essa fosse a única forma de pronunciá-la. Ouviu algumas histórias sobre monstros que sugavam sangue do gado no México desde que era criança. Seu avô respeitava aquele mito, mas nunca o confirmou. Na verdade o velho índio não mexia com coisas vivas. Sua especialidade eram os mortos, então Jason não entendia nada daquilo. Então o que lhe era dito agora era apenas uma confirmação de uma lenda da infância. Sua reação àquela revelação foi arregalar os olhos, esperando pela resposta, dilatando as narinas em uma respirada mais intensa causada pelo peso do assunto.

Nada e muito havia mudado nesse mês que passou. Seu último tratamento, apesar de bem mais pesado, novamente não surtiu efeitos, ao menos não sobre a doença. Começava a desconfiar se aqueles médicos queriam tratá-lo ou matá-lo mais rápido. De toda forma havia aceitado aos poucos o inevitável, e pela primeira vez em tempos tinha voltado a trabalhar e não apenas a comparecer ao escritório. Definitivamente não se comparava a dar a vida como o fizera outrora em Nova York, mas ainda assim era o suficiente para ocupar sua mente, e tornar os demais momentos do dia ainda mais prazeroso.

De quebra também continuou tentando manter segredo sobre sua situação com tudo e todos ao seu redor. E essa decisão se mostrava mais sensata a cada dia, principalmente agora que voltara a trabalhar com Mark. Uma das únicas pessoas que sabiam o velho empregado sempre demonstrava uma preocupação exarcebada. Uma chatice só, afinal o fato de estar morrendo não tornava Derek inútil. Morimbundo sim, mas inútil não, ao menos não ainda! Pior que mesmo entendendo um pouco a preocupação do velho amigo da família, ele acabava saindo do sério na maioria das vezes, até por que o mundo já lhe tirava a paciência o suficiente. Não que tivesse se tornado alguém insuportável. Só um pouco irritante e irônico talvez. Sendo que essa segunda qualidade podia agradecer a vida, que tem lhe ensinado muito bem.

Mas falando em ironias, a outra novidade do último mês era desaforada e marcante o suficiente para mudar qualquer humor. Naquele baile regado a drogas, dinheiro, peitos à mostra e sexo, esperava conhecer qualquer tipo de pessoa menos uma Aleia. E ainda menos na situação em que o foi. Se pudesse imaginar uma definição para “Fundo do Poço” certamente aquele momento se encaixaria muito bem. Em meio a drogas (algumas legalizadas, outras não), desespero, cortes, quedas e pisos molhados, aquela mulher apareceu para carrega-lo dali como uma salvadora. Na verdade foi mais um arrastou e jogou, entretanto isso são apenas detalhes. O que realmente importa é que ele viu algo positivo nela. Ainda não sabia bem o que, mas podia imaginar. Confiança talvez, observando as pequenas atitudes? Ou quem sabe uma mera ligação, já que ela passou a ser uma das três pessoas, além de Mark e o médico, que sabiam de seu segredo em toda Nola? Pois é, as drogas parecem desorientar só as pernas, pois a boca funciona magnificamente bem. Porém algo lhe atraíra a Aleia, algo que o fez se ligar a ela cada vez mais.

Enfim, seguindo com seu carro pela cidade, aos poucos ele começa a adentrar em áreas “não endinheiradas” de Nova Orleans. Na medida em que adentrava a rua, percebia olhares de todo lado. Não sabia bem o porquê, não acreditava que seu carro merecesse tanta atenção. Provavelmente estivessem esperando alguém. Ao chegar enfrente a uma das casas ele dá uma buzinada e pensa enquanto espera. Hoje também teria uma reunião de negócios com o senhor Freeman e só podia maquinar os motivos desse encontro. O homem tinha tudo na cidade, o que mais poderia querer? Só torcia para que não fosse nada demorado, afinal... E por falar em tempo - Aleia! Está ai? - Ele dá mais algumas buzinadas enquanto fala alto pelo vidro aberto - Quanto tempo acha que tenho para ficar esperando? Um ano?

Jason engoliu seco assim que ouviu a resposta do homem acompanhada de um riso sádico. Esse riso vinha sempre quando se estava prestes a ferrar alguém. Ele mesmo já deu esse riso antes em outras ocasiões. Mas agora ele era a vítima. E se ele tinha entendido direito o que o cara tinha dito, era vítima de um “Chupagente”. E não era no bom sentido. Isto se ainda houvesse bom sentido em um cara te falar que era um Chupagente. Algo lhe dizia que não iria sobreviver àquele momento.

Não era um cagão. Nunca foi um cagão. Pode ter sido um burro, como seu avô mesmo lhe falou tantas vezes. Mas um cagão, nunca. Sabia que o dia em que tivesse que enfrentar a morte não o faria chorando, implorando por misericórdia, ajoelhando e pedindo por um Deus que nem sabe se existe. Iria receber a morte de frente, e agora a encarava. Encarava o rapaz a sua frente, pronto para o que viesse a seguir.

- Vai me matar, filho da puta?

Não era inteligente xingar seu provável algoz. Mas era corajoso. Burro e corajoso. E era isso que definia Jason, por mais que ele não gostasse de ser burro. De se guiar por seus instintos, ser impulsivo, pensar pouco, ter um pavio curto. Ou talvez gostasse. Viveu a vida inteira assim, fazendo o que dava na telha, e se fodendo por isso. E se dando bem também, algumas vezes. E toda vez que se fodia algo bom lhe acontecia. Pegou um ano de prisão pra depois ganhar uma grana boa. Teve que fugir da máfia, mas por isso teve a melhor foda de sua vida. Talvez morrer naquela hora lhe trouxesse alguma coisa boa, afinal.

Continuou encarando o homem, sem medo do que poderia lhe acontecer dali por diante. Se acabasse, que acabasse logo. Então Jason se lembra das palavras que o cara tinha lhe dito segundos antes de explicar o que era um “Chupagente”. Ele ia dar uma oportunidade pra ele. Alguma oportunidade de alguma coisa que ele nem tinha ideia do que era. Só esperava que não fosse pra “chupargente”. Isto é, se ele pudesse escolher a gente que ele fosse chupar, talvez fosse até legal.

- Que porra eu tenho a ver com isso?

- Vou, e agora, o que você vai fazer? Chorar?

- Não.

Jason percebeu que ia morrer. Não foi apenas a resposta que teve. Quem queria matar não anunciava assim, momentos antes, apenas para dar a chance da vítima cometer uma loucura e tentar se salvar. Mas aquele cara ia realmente matá-lo, e Jason estava completamente sem saída. Estava cagando de medo, era verdade, mas nem por isso deixava de encarar seu provável algoz. Era daquele medo que tirava sua coragem. Era esse tipo de situação que separava os cagões dos fortes. Respondeu cada pergunta com a mesma palavra, olhando em seus olhos, não só para informar seu interlocutor, pois isso não parecia fazer diferença. Respondia para dizer a si mesmo que ainda estava ali, vivo, e podia reagir. Mesmo acuado, seminu no chão, sem arma alguma além de seus punhos.

– Vai rezar e implorar pra Ave Maria e os caralhos virem te salvar?

- Não!

Viu-se sem saída. Não era como estar na mira da arma de um policial casca grossa em um bar, onde haviam inúmeras possibilidades, sendo uma delas a prisão. A sua única opção era a morte. E a escolha que tinha de fazer era sobre como iria morrer. Em um momento como aquele a visão de seu falecido avô o atormentaria, mas o fantasma do velho índio havia abandonado Jason em sua última manifestação, e agora ele estava sozinho. Completamente sozinho.

- Ou será que você acredita em vida após la muerte, palhaço?

- NÃO!

Ele não respondeu sobre acreditar ou não em vida após a morte. Ele de fato acreditava, já que os espíritos de seus antepassados viviam naquela terra banhada com o sangue de seu povo. Se morresse naquela noite, juntar-se-ia a eles, e não teria descendentes para atormentar, como seu avô lhe fazia. A não ser que tivesse embuchado a stripper fogosa, seria um espírito inútil.

Respondeu para a situação que passava. Não iria morrer assim, sem tentar, acuado, cagando na calça. Ou melhor, na tanga. Seria uma morte ridícula, e definitivamente não queria isso.

– Será que você realmente não consegue adivinhar o que tem a ver com essa merda toda?

- NÃÃÃÃÃÃOOOO!!!!

Gritou e investiu contra aquele homem que podia sentir seu hálito. Cujo rosto amparava os perdigotos produzidos pelos gritos de negativa. Uma cabeçada, destinada a quebrar o nariz do rapaz, e um soco, para derrubá-lo de uma vez. Não pensou no que faria com o velho que estava mais atrás. Pensaria nisso depois. Poderia estar acelerando a sua morte, mas não morreria como um cagão. Nunca foi e nunca será um cagão. Pelo contrário. Se arriscava nas piores situações, e na maioria das vezes conseguia sair vivo delas. Era isso que o tornava conhecido e especial. Quando a coisa realmente apertava ele não fugia. Era temerário.