Condomínios

Ah! Nova Orleans. Começar do zero, sem a família por perto e num lugar em que poderia tentar se passar por alguém comum. Eu nasci em Los Angeles, filho de um pai cirurgião plástico e uma mãe que se diz socialite, mas não passa de uma gastadora de dinheiro em lojas. Imagine o que é ter dinheiro e morar em Hollywood, frequentar Beverly Hills, Hamptons. Pode parecer um sonho dourado para alguns, para outros é nada menos que um pesadelo. Abrem-se portas facilmente. O sucesso do meu pai ajudou tanto na faculdade quanto na clientela. Nem bem formado estava, celebridades diversas de filmes e de sitcoms já estavam na porta do meu consultório, ainda que esperavam que eu simplesmente fosse o meu pai.

Ter o nome Smith era um alento. É o sobrenome mais comum dos Estados Unidos, não me faz único e “especial” como a sociedade gosta de se sentir. Não sou reconhecido tão facilmente fora da minha área, ou fora dos círculos mais nobres da sociedade. Aqui, se me apresentar com meu nome num bar ou num cinema, dificilmente alguém saberá quem sou.

Após alguns anos de ostracismo, que serviram para acumular capital, a tragédia que assolou Nova Orleans, o furacão Katrina abria novos horizontes. A cidade fora quase que completamente arrasada, pessoas morreram e outras ficaram severamente feridas. Nessas horas, poucos se lembram de que a Cirurgia Plástica não é exclusividade da estética. Reconstruir rostos e corpos queimados e mutilados, também se faz importante. E foi isso que me trouxe para cá.

Novamente, a reputação de meu pai “facilitou” o caminho. Quando soube do meu desejo em me mudar, o diretor do Centro Médico da Louisiana fez o convite de pronto, oferecendo o cargo de Chefe da Cirurgia. Este foi prontamente recusado. Não que o cargo não fosse interessante. Mas eu queria chegar até ele pelas próprias mãos e talento, não pelo nome construído à imagem de seu pai.
Por isso mesmo, não decidi me aventurar no Bairro Francês ou no Garden District. Um apartamento confortável, não muito luxuoso era o suficiente para que eu me adaptasse. Acabei optando por morar no centro da cidade, onde poderia ficar perto do Centro Médico. Decidi também deixar meus carros em LA, poderia comprar um novo se fosse necessário. Trouxe comigo apenas minhas duas motocicletas prediletas, uma Ducati Diavel Carbon vermelha, e uma Harley-Davidson FLSTF Fatboy, réplica da usada por Arnold Schwarzenegger em Exterminador do Futuro 2.

Observo meu novo apartamento. Móveis novos, tudo decorado profissionalmente antes que eu chegasse. Não entendo de nada que a decoradora decidiu colocar, mas definitivamente ficou agradável. Tons sóbrios, nada enjoativo demais. As janelas todas filmadas, para que não fosse possível ver o que acontecia lá dentro, fosse noite ou dia. Vizinhos enxeridos nunca me agradaram, ainda mais quando eu precisava dos meus “toques finais” antes de dormir, ou quando tinha companhia. Ainda faltava é claro alguns toques pessoais, como algumas espadas no lugar de um dos quadros, uma katana exibida em uma ante-sala: sempre fui fanático por espadas.

O guarda roupa ainda estava praticamente vazio. Havia três ou quatro camisetas, um par de jeans, quatro ternos e o mesmo número de jalecos. Para estar sempre bem apresentável no trabalho, usava terno enquanto me deslocava até meu consultório ou sala no hospital, e lá trocava o paletó por um jaleco, sem retirar a gravata. Algum bem a minha mãe superficial teria de ter feito, e este era o único que eu considerava.

- Acho que tentarei algo diferente por aqui. Assim que chegar ao Centro Médico, escreverei uma carta de interesse para a Universidade de Loyola. Quem sabe lecionar não seja uma maneira de selecionar os melhores para um futuro trabalho em minha equipe.

Que maravilha! Mais um dia pela frente. Mais dinheiro a ganhar e mais pessoas a viciar. Nova Orleans encontra-se em declínio e isso faz com que as pessoas sofram, entrem em depressão. As pessoas se iludem dizendo que as coisas estão melhores, mas na realidade estão cada vez piores. Dou graças a cada péssima noticia que chega. Pessoas desaparecem pelas ruas e não são mais vistas e a família entra em desespero. A cada dia mais fabricas e comércios fecham aumentando o numero de desempregados na cidade. A criminalidade aumenta. Adoro isso! Eu vivo da fragilidade das pessoas, logo quanto mais fragilizadas elas estão mais eu tenho a lucrar. Quando as pessoas estão fragilizadas elas buscam algo em que se apoiar e normalmente esse algo é destrutivo, como prostituição, álcool e drogas. Meu negócio é ganhar o Maximo de dinheiro sobre essas almas arruinadas. Drogas é o que me faz viver. Quem procura a prostituição vez ou outra cai nesse mundo que me enriquece. Quem vira alcoólatra entorta o nariz para a farinha que eu negocio. As ruas estão tomadas por gente desse naipe. De políticos aos moradores de rua eu posso “ajudar”. Uma coisa eu posso dizer: Eu amo a miséria das pessoas.

Desde que cheguei em Nova Orleans meus negócios tem prosperado, mas cheguei a um ponto aonde as coisas estagnaram. A Policia nunca interferiu abertamente em meus negócios por isso pude fazer uma pequena fortuna com meu negócio, mas desde que a Vestrue CO começou a fazer seus negócios as coisas tem mudado. O patrulhamento ostensivo da policia envolta dos empreendimentos da Vestrue tem afugentado meus mais tradicionais clientes e isso está fazendo a venda de entorpecentes diminuir. Estive pensando em meios de dar uma agitada nas coisas. A coisa que mais se vende depois das drogas é o sexo. Isso mesmo, sexo vende. Por sinal vende muito bem. A indústria do sexo tem crescido extraordinariamente depois do advento da internet, e os filmes pornôs são algo que além de excitar as pessoas induzem elas a tomarem determinadas atitudes. Sei que aqui na cidade existe um produtor mediano de filmes pornô de segunda categoria e acho que com o incentivo correto posso unir o útil ao agradável, ou seja, investir em um novo negócio e também divulgar meus produtos.

O nome desse figura é Cliff Stevens. Há algum tempo uma das atrizes que fez alguns filmes com ele me deu toda a letra que ela sabia em troca de um pouco de “nine nine”.
De posse das informações e do telefone tinha que me assegurar sobre os aspectos legais dessa empreitada. Fiquei sabendo pelas ruas que uma nova advogada surgiu na cidade, seu nome Alice Miller. Uma ‘bam bam bam” do mundo jurídico, expert em colocar homens como eu nas ruas.

Sentado na sala, esparramado no sofá, pego o telefone e ligo primeiro para a advogada.

- Alo! Doutora Alice Miller?... Boa tarde!... Meu nome é Peter O’Connor, provavelmente a doutora conhece meu nome, mas se não conhece vou me apresentar, sou o perfil de pessoal que a senhorita costuma atender.. Estou te ligando pois pretendo investir meu sanguinário dinheiro em novos negócios e quero contratar os teus serviços de advogada. Se a doutora estiver interessada fico lhe aguardando no Arnaud's Restaurant. Até mais.

Pronto agora é esperar que ela me encontre no local combinado. Ainda no sofá procurei na agenda do telefone o numero daquele produtorzinho. Quando encontrei liguei.

- Alo! Cliff?... Boa tarde senhor Cliff. Meu nome Peter O’Connor. Fiquei sabendo que o senhor é produtor de filmes para adulto. Estou certo?... Gostaria de encontrá-lo hoje a tarde para lhe fazer uma oferta. Tenho interesse em financiar alguns filmes do gênero que você costuma produzir. Se tiver interesse me encontre no Arnaud's Restaurant. Até mais.

Pronto. A sorte esta lançada. Se eles tiverem interesse de usufruir do meu chapado dinheiro, terão que me encontrar hoje a tarde.

Depois de algum tempo parti de minha confortável e simples casa, para o Arnaud's Restaurant, onde estaria esperando por aqueles dois. Muitos me perguntam por que moro em numa área classe média. Gosto de parecer uma pessoal comum, sem muito que oferecer, pois quem é visto e reconhecido por muitos é porque esta se destacando, e prego que se destaca leva martelada, pensando assim acham que a melhor maneira de se viver é como uma pessoa comum, e não ostentando o dinheiro como a maioria dos traficantes burros que caem rapidamente. Carro? Tenho um carro popular, que normalmente é guiado por mim mesmo, mas em excepcional, hoje seria dirigido por Paolo, um dos meus amigos de infância e que agora trabalhava comigo, nesse negócio milionário que é o sujo e vil porem maravilhoso mundo das drogas.

(Proximo post no Arnaud's Restaurant)

O avião acabava de aterrissar em solo americano e eu já estava entediada da viagem. Frances não hesitou dinheiro em me comprar uma passagem de primeira classe. A viagem inteira me causou expectativas, tirando Frances que tentava me ligar, porém, avião, impossível! Em duas horas e eu já estava em solo americado. As minhas malas foram trazidas pelos funcionários da companhia aérea e eles próprio se incubiram de me colocar em um taxi. Eu estava respirando uma atmosfera diferente, mágica. Antes de tomar a decisão, eu havia pesquisado sobre muitas histórias da cidade e uma delas, a dos vampiros, me causaram bastante curiosidade. Porém, vampiros era história contada para mim quando eu tinha seis anos de idade. Devidamente colocada no caminho para minha futura casa, eu apreciava a paisagem noturna da cidade. Abri a minha bolsa e me preparava para acender o meu primeiro cigarro do dia, quando me lembrei que talvez não fosse permitido fumar em lugares fechados. Em alguns minutos que me pareceram horas o taxi virou uma avenida e o motorista me alertou: - Bem vinda a Louisiana madame, mais precisamente Nova Orleans. - O lugar não era o que eu esperava, afinal ouvir histórias lhe causam a vontade de conhecer lugares sombrios, e aquela cidade me parecia bem normal como as outras. O meu telefone móvel no vibra-call não parava de vibrar. Era várias mensagens de Frances para saber se eu havia chego bem. Ele poderia esperar eu descansar e conhecer minha casa primeiro?

Um pouco mais de tempo e eu estava em frente ao portão de minha casa. Na fachada, parecia uma casa normal, e era normal, porém eu tinha um gosto um pouco luxuoso para modificações. Obvio que retirei a quantia certa do dinheiro e entreguei ao motorista que após retirar minhas malas, partiu deixando apenas o seu cartão pessoal. Pegando as chaves, me dirigi ao portão e o-abri. O barulho parecia que ele havia sofrido uma reforma recentemente. O pequeno jardim na frente da casa me fazia ter lembranças da antiga casa de Veneza. Peguei as minhas malas e levei para dentro fechando o portão de entrada. Abri a porta e procurei o lugar onde acendia a luzes. Acendendo pude observar o lugar vazio, somente com um sofá e uma antiga mesa do século XIX sobre o centro da sala. Peguei o meu telefone e resolvi atender o tão frenético Frances: - Será que eu não posso ficar sem trinta minutos sem conversar com você Franchesco Giovanni? - Eu sabia que o nome e sobre-nome iria causar repulsa a ele. - Por favor queridinha, nunca mais fale o meu nome desse jeito, afinal Franchesco é apenas para o formais e você sabe que somos bem mais que isso priminha. - O seu tom de voz parecia divertido do outro lado. - Então Frances o que deseja? - Eu olhava o restante da casa enquanto era " metralhada " por buscas de informação. - Saber tudo! A viagem, o lugar, a casa, tuuuudooooo! - O seu tom ainda de " somos crianças " me lembrava o porque de todos, ele era o meu melhor amigo: - Frances a minha viagem foi cansativa, cheguei agora e estou cansada! Depois eu te ligo! Beijos! - Desliguei o telefone e voltei a observar a casa. O imobiliário me cobrou uma pequena razoável pelo imóvel, e estava vendo que estava valendo o que foi gasto. A sala ampla e com várias janelas estilo venezianas era o charme do local. Imaginei ainda os meus quadros pendurados na parede cinza do local. A cozinha, era o cômodo mais elegante da casa, exceto sem móveis. Subindo as escadas observei os dois prometidos a mim, sendo que um, o meu tinha um banheiro onde eu poderia tomar a minhas deliciosas duchas após o dia corrido de trabalho.

Sobre a cama, apenas um lençol branco escondido por uma cocha velha e desfiada. Acabando de conhecer a casa, parti para o que me interessava. Peguei o telefone e ligando, disquei o número da imobiliária: - Boa noite! Sou Sra: Alessa e estou ligando para confirmar a chegada dos meus móveis do Alasca e a assinatura para finalizar a compra do imóvel. - A voz dispersa da mulher ao outro lado, me fez perceber que talvez aquela hora, ela estivesse fazendo outra coisa que não era trabalhar: - Peço que os imóveis chegue amanhã pela manhã pois tenho pressa! E por favor, sem arranhões, alguns deles valem mais do que essa casa! - Passado o meu recado desliguei e voltei mexer em minha mala. Retirei a minha toalha pessoal, meus produtos de higiêne e me encaminhei ao banheiro da parte de baixo da casa. Após retirar a minha roupa e tomar um ótimo banho, senti que minhas forças já começavam a ceder. O cansaço da mudança já fazia efeito. Peguei o meu carregador e procurei a tomada mais próxima e pús o meu celular para carregar. Voltando ao quarto, me cedi sobre a cama e intântaneamente comecei a descansar. Não era a minha intenção dormir, muito menos naquele horário, porém antes de qualquer outra coisa um descanso seria bem vindo.

A Danse Macabre tem muitas facetas. Por vezes exige uma ação brutal, direta, impactante; por outras, a sutileza e anonimato se mostram mais importantes. Que o digam lady Blake e sua turma. Enquanto o laranja estava dando sua cara a tapa sem sinais de que revidaria, o bando de velhos permanecia à margem de toda a ação. Bastou Freeman demonstrar vontade própria para passar da posição de “colaborador” para “um inconveniente”. Sua estratégia teve que mudar e ele passou a dançar conforme a música. Nos acordes fúnebres da Danse Macabre, Freeman deu alguns passos em direção às sombras. Ocultou-se de vez sem deixar vestígios. O único meio de contato que deixou aberto era uma via de mão única, onde apenas recebia as informações que guiariam seus próximos passos. De seu refúgio secreto soube do Baile, de Gregor, de O’Reilly, de Catherine e de Helena. Acompanhou também a evolução do processo de desapropriação, juntamente com os passos de seu apadrinhado Victor Calarram. No entanto, por mais informações e planejamento que passassem pela sua cabeça, pouco poderia fazer de efetivo até que a reunião entre as Anciãs na Longue Vue tivesse um fim. Pessoalmente, não acreditava que Helena fosse mudar de opinião à essa altura do campeonato, o que acabaria gerando uma enorme frustração na já naturalmente frustrada lady Blake. Queria ser uma mosca para poder ver aquela cena.

O Baile de Máscaras torna-se repentinamente o maior atrativo para Freeman, uma vez que cainitas poderiam ser aliciados para a causa Ventrue... se não fossem dois pequenos detalhes: ele já não mais representa o Clã e os vampiros presentes ao Baile provavelmente seriam, em sua maioria, boêmios aliados aos degenerados Toreadores - ídolos e fãs de Helena de Vries. Talvez a tal setita que comanda o local fosse uma potencial aliada, mas teria que sê-lo antes da realização do Baile, e não agora. Havia sim um certo alguém cuja aparente neutralidade poderia ser convertida em uma forte aliança com Freeman. A questão era: ele queria mesmo essa aliança? Sua história com Amelia já não teria acabado há anos atrás?

Suas indagações em relação à Tremere não paravam por aí. Ele estava sentado de pernas cruzadas, empunhando uma taça como um lorde inglês enquanto pensava nela. Ao seu redor, barris e mais barris de madeira contendo vinhos das mais diversas idades, todos muito mais novos que o vampiro. Aranhas andavam por entre enormes teias no teto, construídas exatamente na junção entre as pedras da laje e as vigas de madeira. De sua confortável e novíssima poltrona que contrastava com a aparência rústica do lugar, Freeman observava a mesinha de centro que estava entre seu assento e um outro à frente, vazio no momento. Em cima da mesinha havia uma xícara de chá ainda com a fumaça saindo do líquido quente. Deixara a cena do jeito que se encontra como uma forma de relembrar mais vividamente daquela que causou o último sentimento verdadeiro em seu peito. A “jovem” inglesa de fala mansa e aparente fragilidade que arrebatou seu coração é uma lembrança pertinente, ainda mais depois que eles acabaram se estabelecendo na mesma cidade. Henry jura para si mesmo que a possibilidade de ficar próximo à Amelia não teria influenciado em sua decisão de aceitar a empreitada em Nova Orleans, mas até mesmo o auto-convencimento é difícil de se obter. Também poderia manter a ilusão em sua cabeça ao repetir a si mesmo que a senhorita Pond seria uma aliada de peso para a causa Ventrue e que veio "buscá-la" tão somente por esta razão. Sendo mentiras deslavadas ou desculpas pontuais, o fato é que ele ainda pensa naquela mulher que conheceu aos catorze anos de vida, quando ainda respirava e tinha sonhos molhados de adolescente. É ela que imaginava com clareza à sua frente, sentada na agora vazia poltrona que lhe fazia companhia. Os assentos, o chá, o silêncio... Tudo tão parecido como da última vez...


Os encontros deles eram esparsos, devido às responsabilidades que recebiam de seus distintos clãs. E aquela noite era aguardada com relativa ansiedade. E ansiedade é um sentimento um tanto estranho para pessoas como eles, que geralmente têm tanto tempo à disposição. É fácil aguardar que as coisas tomem seu lugar, mas havia algo que transformava essa espera angustiante - apesar da dificuldade em pontuar se esta seria a palavra correta para o que sentiam: a “pequena” peculiaridade de que estavam em lados opostos, junto a uma certa sensação incômoda de exposição. E na sociedade em que viviam, ter-se exposto era sempre perigoso. Mas ele não sabia se era algo que ele queria evitar. Foi o primeiro encontro de ambos em Nova Orleans.

Ela estava a caminho naquela noite. Um tanto inusual para os padrões que tinham estabelecido. Apesar de parecerem jovens, pertenciam aos dias de épocas atrás e embora Freeman se considerasse moderno o bastante para viver com facilidade nos tempos atuais, parte de si ainda cultivava alguns costumes de sua juventude. Geralmente era ele quem ia ao encontro de Amelia e raramente o contrário. Por mais que soubesse que era um pensamento antiquado, ele não considerava de muito digno de respeito, mulheres que tomavam a iniciativa. Mas naquela noite, ele pedira que ela viesse até sua mansão no luxuoso condomínio em Garden District¹.

Era por volta de meia-noite quando o toque do interfone anunciou que ela estava chegando. Indicou ao porteiro que permitisse sua subida.

Ele já estava com a porta aberta quando o elevador chegou ao andar. Não estava feliz por vê-la, pensava ele, era apenas educação. Ela sorriu ao vê-lo e caminhou em sua direção, seus sapatos e a bengala ecoando no hall. Estava corada, ela nunca aparecia pálida em sua presença. Recolheu o casaco branco que ela usava e pendurou no cabide, por baixo ela usava uma calça preta folgada que disfarçava sua condição e uma camisa azul clara. Reparou também que dentre seus adereços, ela não usava a fita azul que geralmente usava em torno do pescoço. Aquilo o deixou contente. Embora fosse uma informação muito guardada entre o pessoal dela para prevenir-se contra o pessoal dele e ela não sabia que ele sabia deste segredo.

Indicou que ela se fizesse confortável e ela sentou no acento defronte ao que ele estava acomodado anteriormente. Ia se sentando ele também quando lembrou da água que deixara fervendo na cozinha – território pouquíssimo explorado por motivos óbvios – e de lá voltou trazendo para ela uma xícara de chá fumegante.

Amelia abriu um largo sorriso e riu docemente: – Oh, isso é tão gentil! Muito obrigada, Henry. – Disse ao recolher a xícara e logo aproximando-a do rosto para sorver o aroma da erva. Escolhera menta, pois foi a que lhe pareceu ter o cheiro mais forte, sua sensibilidade para essas coisas era nula.

– Esse seu costume não faz o menor sentido – acrescentou Freeman enquanto tomava o seu lugar e olhava-a apreciar o seu chá. Decidiu que gostava de vê-la em seu apartamento.

Um silêncio confortável caiu entre eles por alguns momentos e ele aproveitou para pensar no motivo que o fizera trazê-la até seu refúgio. Precisava conversar com ela em um lugar seguro. Costumavam deixar assuntos importantes como política e empreendimentos de lado, muito porque deviam fidelidade à grupos diferentes e a fim de evitar altercações desnecessárias, acordaram silenciosamente em não adentrar em certos assuntos. Mas agora uma questão moral passa a envolver Freeman. De fato não havia a chamado para debater política esta noite - mas também não evitaria o assunto; ele a trouxe para lhe fazer uma confissão, e tal confissão poderia mudar a opinião de Amelia sobre Freeman e sobre política, para ficar no mínimo. O leve desconforto no semblante que ele passa a exibir é captado pela ruiva, que acaba com o silêncio ao erguer de leve sua voz.

- Por quê não começamos nossa conversa como motivo de sua preocupação? - ergue a xícara até a altura do rosto, como se cheirasse o aroma de menta bem de perto, mas era só uma tentativa de esconder um pouco o seu rosto por detrás da porcelana. Talvez estivesse sentindo empatia pelos problemas que sabia que Henry enfrentava.

Batendo levemente as mãos contra os braços da poltrona, ele ganhava forças para sair do anonimato perante Amelia. Ela não sabia bem exatamente quem ele era. Não sabia que o garoto que recebera de presente em felicitações aos seus cinquenta anos era Henry, o mesmo garoto a quem permitiu se desenvolver ao lhe poupar a vida aquela noite há cento e cinquenta anos atrás. A compaixão daquele ato permanece no que restou do coração de Freeman e de Amelia, incapaz até hoje de matar uma criança. Talvez ela se lembre de como era educado aquele jovenzinho que lhe ajudou a caminhar sem a bengala e que suava ao tentar parecer calmo e confortável ao seu lado, ainda que soubesse que estava prestes a perder a vida. Qual seria a reação dela ao descobrir que ele era Henry?

Freeman é possuidor de um olhar que naturalmente não esbanja qualquer sentimento. Ao lado de sua amiga, ele procura simular sorrisos e mais sorrisos que a façam se sentir confortável. Mas agora os sorrisos cessam. Ele olha profundamente dentro dos olhos de Amelia, desejando poder entrar em sua mente e puxar as memórias dela referente às palavras que viriam a seguir.

- Eu lhe devo minha vida, Amelia, ou pelo menos o que pude aproveitar dela. Você me poupou da Fome do sangue quando eu mal podia me defender. - um breve silêncio se fez antes que ele completasse - Eu era apenas um garoto e você me salvou mesmo sem precisar fazê-lo. Obrigado.

Na cabeça dele se passava uma tradução racional para aquilo que um coração sentiria como ‘amor’. Na de Amelia se armava uma imensa confusão. Não teve muito contato com tantos garotos assim em seu tempo de Abraçada, então a simples menção ao termo a faz relembrar daquela noite em que conseguiu salvar um resquício de sua humanidade. Muitas outras noites se passaram em que ela se lembrava de sua escolha, em como simpatizou com o jovem de olhos claros e uma precoce pose de homem feito. Ele a tratou com respeito sem conhecer seu verdadeiro poder – ainda que suspeitasse que corria sérios riscos -, ganhou sua confiança e, no fim, a liberdade. Apesar de ter a convicção de ter feito a escolha certa, Amelia nunca mais foi tão boa com ninguém quanto foi com o aquele garoto... com Henry. Talvez fosse o medo de se fragilizar em situações onde deveria ser a predadora, e não a redentora.

Perante sua pensativa, Henry prossegue com mais algumas palavras.

- Eu só queria que você soubesse. Talvez isso arruine com nossos laços, mas eu não podia mais manter esse segredo em silêncio, não seria justo.

Freeman ajeita sua postura no sofá, ficando sentado bem no limite do assento, o mais próximo possível da outra. Ele cruza os dedos das mãos com os antebraços apoiados nas pernas. Praticamente sussurando, pronuncia algumas palavras enquanto mantinha o olhar incólume focado em Amelia.

- Eu não tenho a mínima noção do que falo ou faço agora.

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¹ Na época em que esse encontro aconteceu, Henry tinha seu refúgio em Garden District, mas agora ele se mudou para o Centro da Cidade.

Estacionei o carro na garagem de casa quando o céu já ia ficando meio azulado pelo brilho do sol. Entrei em casa com a pretensão de correr direto pra cama, mas fui barrada pela minha mãe, como sempre. Ela veio falar comigo vestida naquele roupão branco velho de guerra, e eu respirei fundo antes de começar a ouvir aqueles sermões de sempre - ou melhor, de uns meses pra cá.

Mas não foi isso o que ela fez. Me abraçou e ficou em silêncio um bom tempo. Ela tava mal e, depois de alguns minutos, comecei a achar que o problema era com ela mesma, não comigo. Eu fui com ela pra cozinha quase me arrastando por causa do sono e da bebida, mas não tinha como deixar a coitada na mão justo quando precisava de mim. Ela foi fazendo chá e falando, falando...

Nas últimas semanas, ela andava ansiosa porque o senhor Victor Calarram, dono da empresa onde ela trabalha, a incumbiu de tratar dumas desapropriações de imóveis na área do Garden District(*). Ela dizia que aquela era a chance de impressionar o chefe pra, mais adiante, pleitear um cargo de gerência ou, quem sabe, até uma diretoria. Mas qual o quê. Tem fases na vida em que o azar se acumula na vida de uma pessoa, e esse era o caso dela, desde que meu pai morreu.

Ela comentou umas tecnicalidades jurídicas que eu teria dificuldade de entender mesmo que prestasse atenção. Resumindo, quando ela viu que tava difícil conseguir as desapropriações pela via administrativa, começou a ligar com insistência pra um tal de senhor Cole ou Coleman (já não lembro bem o nome do infeliz) pra ver se convencia ele a realizar o procedimento. Só que aí o sujeito se enfezou e bateu o telefone na cara da coitada! Minha mãe falou que o negócio tinha gorado por culpa dela, e já tava dando adeus à qualquer perspectiva de promoção. Se não levasse uma bela enrabada do chefe, já seria lucro.

É claro que eu tive vontade de ajudar, mesmo sem saber como, e me entristeci por ela. Mas, em outra época da minha vida, teria me condoído muito mais. Depois de eu descobrir meu verdadeiro destino e perder tudo, os dramas profissionais e familiares me soavam feito coisas menores. Tudo aquilo que as pessoas valorizam tanto, e que um dia eu também valorizei, me pareciam agora como aspirações infantis das quais os adultos se riem quando recordam. Além do mais, chapada como eu tava naquela hora...

Eu abracei ela mais uma ou duas vezes, mas não fui capaz de dizer mais do que uns clichês consoladres. Ela viu que eu mal conseguia manter os olhos abertos e, com uma cara bem desanimada, me mandou pra cama. Quando entrei no quarto, sem nem acender a luz, vi uma sombra pequena se mover sobre a cama. Logo um par de olhos verdes se revelou num facho de luz que entrava pela fresta da cortina.

Depois da humilhação no HD, de ver minha mãe daquele jeito, eu ainda tinha que aguentar o bicho me fitando. Se ele soubesse que não gosto mais dele, que me irrito cada vez mais com as lembranças ruins que aquele olhar me traz todos os dias, que tava começando a sentir ódio... o bicho sumiria de casa nem que fosse pra morar num lixão!

O engraçado é que meu olhar parece ter transmitido esses sentimentos quando o encarei, pois ele deu um pulo e sumiu de vista num segundo. Emborquei sobre os lençóis e dormi sem me cobrir e nem trocar de roupa. Antes de pegar no sono, tentei substituir na memória a imagem dos olhos verdes do gato pelo azul dos olhos da Gia.

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(*) É a senhorita Smith mencionada no post de Victor Calarram.