Delegacia Policial

Começo a abrir os olhos lentamente. Minha cabeça lateja e minha garganta dói. Minhas ideias ainda estavam embaralhadas, quando senti alguém em cima de mim.

Instintivamente, de forma totalmente inevitável, aproveito a arma ainda em minha mão e coloco na cabeça dele.

Ele, não era ninguém além do outro segurança do evento, percebi, aquele a quem eu mesma tinha convocado e não recordava ao certo porque estaria ele em cima de mim.

- Calma, calma! Sou eu! Reclamava. Você estava desmaiada na calçada. Creio que bateu a cabeça, concluiu.

Retirei a arma de cima dele, que prontamente me ajudou a me sentar. Com a sua observação, passei a mão na cabeça, atrás, onde constatei a veracidade da observação do rapaz, doeu no local na batida.

Ele fora o primeiro a chegar. No entanto, nada demorou para o local estar repleto de outros seguranças (que ouviram pelo rádio a chamada), como por policiais, logo acionados.

A imagem era aterradora. Quando finalmente me dei por mim, todos me observavam, fizeram um círculo a minha volta, seguranças e policiais se misturaram todos preocupados e ansiosos com a resposta que eu dificilmente teria, onde estaria o Sr. Freeman?

Devido às circunstâncias, como tudo ainda estava anuviado, não havia como dar muitas informações, apenas sabia que Henry Freeman estava em perigo!

E foi essa a informação que dei a todos. Como minha cabeça doía muito, fui para casa, deixando todos em estado de alerta.

Por minha atual casa não ser em local de fácil acesso, não achei prudente voltar no estado que me encontrava, afinal, havia batido a cabeça, então, fui levada para a casa da minha família, onde contei, apenas, uma parte da história, sem maiores delongas.

Não conseguia lembrar exatamente o porquê, mas já era indício o suficiente da materialidade das minhas vagas lembranças que o perigo era existente, afinal, havia passado pelo rádio o perigo da situação, tendo sido, em seguida, agredida por um homem muito forte, findando desacordada no chão. O que teria acontecido com os indivíduos dessa noite seria um caso a se investigar, flashs ainda confusos vinham e iam na minha mente agora perturbada.

Estava sendo consumida com o fato de que havia falhado, de alguma forma fui surpreendida. Em tantos anos e em tantas formas de combate e especializações, como pude ter falhado tão gravemente e em uma situação aparentemente simples? Em algum momento, que não consigo me lembrar, teria eu desviado minha atenção.

Bati com o punho fechado na parede de ladrilhos a minha frente, enquanto a água corria pelos meus cabelos e corpo dolorido, em um banho morno. Inaceitável! Murmurei.

Após, deitei-me, mas longe de ter uma longe tranquila, fechei os olhos e me remexi na cama várias horas, pensamentos no que fazer e a preocupação vinham a toda hora, talvez se observasse locais com câmaras na região, pensei.

Imaginei que logo acordaria, devido a ocorrência da noite anterior. Mas não, acordei tarde, já próximo do almoço, o que me deixou de mal humor. Como me deixaram dormir tanto? Imperdoável! Dadas as circunstâncias.

Ainda relutante, almocei e peguei carona para o local onde deixei minha caminhonete. Fui obrigada a pegar a tal carona, em virtude do desmaio. Desse modo, acabei tendo uma conversa com os colegas que trabalharam como seguranças na noite anterior e fui informada que a polícia estava ciente. Até o momento, eu não havia obtido nenhuma informação sobre a reaparição do senhor Henry Freeman, nada que me fizesse crer que estaria bem.

Finalmente, cheguei à conclusão que deveria ir ao departamento de polícia de Nova Orleans e saber dos últimos direcionamentos, bem como se poderia ser útil de alguma forma. Agora tinha isso como minha obrigação pessoal.

O sol acabava de se pôr e não me conformava com as vagas lembranças. Desviei minha atenção do trânsito para minhas armas e não imaginava como acabei deitada no chão, desprovida de sentidos.

Ao chegar à delegacia fui informada que o policial O"Reilly poderia me dar maiores informações.

Não gostei do modo como esse arrogante filho da puta falou comigo. E nas atuais circunstâncias, minha vontade foi mesmo de quebrar a cara dele, seria bom descontar em alguém.

Apesar disso, minhas ações foram limitadas, nada ainda está fazendo sentido, cruzei os braços, levantei o cenho e tranquei os dentes a fim de não sair qualquer impropério.

Olhei a fundo nos olhos de O Reilly, não me pareceu confiável. O que aquele homem dizia, ia completamente de encontro aos meus dois últimos dias. Apesar de minhas lembranças terem me traído, algo me diz que não está nada certo. Por que motivo deveria eu acompanhá-lo? Meus instintos são tão sonoros quanto o alarme prévio a bomba inimiga lançada em território americano. “Fire in the hole!” Emergiu do meu subconsciente. Finalmente, concluí mentalmente: “Segui-lo? Nem fudendo! As coisas estão muito normais por aqui e esse homem parece mesmo estar envolvido”.

- Sabe, O’ Reilly, realmente não me diz respeito o que você vai checar agora, meu atual interesse é saber se Henry Freeman está bem. Se é o que diz, acredito.

Vejo-o partir, certa que foi a decisão mais correta.

No entanto, não larguei o osso facilmente e iniciei investigações próprias, que tiveram resultados interessantes. A primeira coisa que tratei de fazer foi me certificar sobre a informação trazida pelo agente extremamente suspeito, e possivelmente corrupto da Polícia de NOLA, a respeito da integridade do senhor Henry Freeman. Fiquei de campana em horário comercial no centro empresarial durante dois dias, porém, sem qualquer resultado. No terceiro dia, decidi por verificações noturnas ao prédio e, para minha surpresa, lá estava ele, aparentemente bem, o que me intrigou. Novas incursões e, mais uma vez, aparições do senhor Freeman, somente pela noite. Horário curioso, afinal, o mundo gira pelo dia.

Dada as imagens que mantive em minha mente desde nosso último encontro, ele saindo com aquele sujeito que até agora não se tem notícias e de minha nefasta mensagem ao rádio passada para os outros seguranças, tudo parecia normal, o que era patentemente anormal. Talvez o Sr. Freeman viva sob ameaças maiores que as forças dele, talvez, por isso, saia somente a noite, ou talvez não.

Como costume dos que exercem minha profissão, realizar estudos sobre a missão é necessário. Nesse caso, o mistério entorno de Henry Freeman e aquele dia fatídico tornou-se algo pessoal. Não estava disposta a deixar passar. Algo fede e quero mesmo descobrir e limpar essa sujeira. Afinal, não é todo dia que me passam para trás.


Poderia me convencer que estaria surtando, se não fosse minhas mensagens ao rádio para os outros seguranças. Bem, estava mesmo em minhas faculdades normais. Ouvi a gravação repetidas vezes. Atravessei o mês revirando papéis, inclusive na biblioteca, jornais com notícias sobre Henry Freeman, analisando personagens de reuniões com o CEO da Vestrue CO, seguindo alguns. Consegui pequenas peças de um quebra cabeça engenhoso, constatei uma estreita relação de negócios com o advogado, Victor Calarram, e seu escritório, além do seu interesse peculiar pelo Entertainment Group. Além disso, as suspeitas de conspiração do tal policial contra o Sr. Freeman pareceram serem infundadas, eles têm alguma conexão oculta entre si, o que me deixou bastante curiosa.

Minha teoria inicial caiu por terra, o que me deixou contrariada e desejando saber que porra estava havendo. O´Reilly poderia não estar contra o Sr. Freeman, diante das conclusões a que cheguei, mas talvez ainda seja um policial corrupto, ou que apenas preste favores ao mesmo, difícil dizer. De qualquer forma, ele parece ser um elo percorrível até o objeto de minhas investigações e não tenho a menor idéia de qual seria a melhor abordagem para alcançar meus objetivos.

Passei uma semana em Nova York, trabalhando. Porém, não foi suficiente para esquecer os acontecimentos de um mês atrás. A pulga parece ter procriado em minha orelha. Durante os três últimos dias inteiros, permaneci em minha casa, meu lar, local que para muitos poderia ser definido como sem conforto, mas que faz integralmente parte de mim, inserida no ecossistema, respeitando e cuidando do ambiente a minha volta, caçando apenas para me alimentar, nada diferente de todos os animais ao meu entorno. Decidi ir à delegacia ir ter o com policial O´Reilly. Asseio, roupas, coturno, armas, chaves, barco, caminhonete. O fim de tarde se aproxima, momento chave no pântano. Animais se recolhem, outros começam a sair de suas tocas. Atenção redobrada.

Fico à espreita, esperando a diminuição do fluxo na delegacia. Não parece diferente aqui. Alguns policiais se recolhem e outros aparecem para o labor. Desço e me direciono à delegacia.

Ali encontro a quem estava procurando. Deixo que ele me note e me aproximo.

- E aí, policial O´Reilly, não estou segura se lembras de mim. “Tatuagem de Santo feita na cadeia?” Enfatizo o sarcasmo. Mais uma vez, o assunto Henry Freeman me traz a sua presença e, dessa vez, acredito mesmo que possas me ajudar. Arrisco um ar de superioridade, como quem sabe de algo que até Deus duvida, no melhor estilo, jogando verde para colher maduro.

O sangue sobe para minha cabeça, minha vontade é sacar a arma e estourar mais uma vez a cabeça desse puto. Mas não sou estúpida de ir às vias de fato com um policial na delegacia.

Aproximo-me bem dele, sinto o ácido no meu estômago proveniente da raiva que acabara de sentir, e falo baixo a fim de que somente ele ouça.

- O´Reilly, meu velho, sussurro, não tenho medo de ameaças, não sou a puta da sua mãe. Às suas ameaças respondo com um vagaroso vai-tomar-no-cú, que é disso que você gosta. Estou mesmo cagando e andando para o que você acha das mulheres, teimosas ou não.

- Esse assunto me diz respeito, continuo, goste você ou não. E não vou deixá-lo em paz até resolver isso. Sendo você, eu é que teria cuidado, perro del infierno! Falo com a voz entrecortada e os dentes semi cerrados. Finalmente, respiro fundo e mudo a expressão, mais leve agora. E me afasto, falando de forma audível a possíveis observadores de plantão.
-Mas entendo que não devemos contrariar o senhor xerife, neh mesmo? Se me der licença, não tenho mesmo o que fazer aqui, tens razão. Aceno com os dedos da mão direita em V, levando-os a cabeça, como quem diz até a próxima.

Saio andando pelo corredor, sentindo os músculos abdominais tremendo da raiva. Se não tivesse na delegacia, teria estourado cada um de seus miolos. Mas ele vai ter o que merece, esse filho da puta tem culpa no cartório e vai me contar tudinho, querendo ou não.

Pessoas habituais, com vidas normais, agem naturalmente, têm medo de morrer, tem medo de se machucar, seguem a ordem casual das coisas, o senso comum, o ordenamento jurídico, a vida a elas impostas. Quando se sofre violência sexual, seu mundo já começa a girar diferente e você começa a se perguntar por que o sistema não protegeu você, seria diferente das outras pessoas? Por que isso aconteceu comigo? Costumava a me perguntar. Ver aquele tratante escroto me chamando de puta, chicana mexeu com minhas estruturas, me lembrou a dor em minhas entranhas, vai sofrer por isso e o que quer que esteja fazendo contra Henry Freemann. Talvez eu esteja sensível com os últimos acontecimentos, quem se importa? Ou talvez, simplesmente, sinta prazer em ver porcos arrogantes como esse sofrer. Ameaça de morte? Quem ele pensa que é? Não sabe ele quem sou eu e suas atitudes reacenderam a idéia de que era mesmo corrupto e estava encobrindo algo muito mais sério do que pensava, ao contrário, estaria interessado realmente em ouvir o que fosse lá que eu tivesse para dizer para proteger o Henry.

Enquanto caminho em direção a porta da delegacia faço uma ligação.

- Capitão, preciso daquele material utilizado na missão Joe III.

- Você está brincando? Para que você quer isso? É como se não existisse, você sabe.

- Por isso mesmo, ninguém vai poder reclamar se observarem o sumiço, é estritamente confidencial e você será bem recompensado. Preciso com urgência, mande entregar na casa do meu pai e avise a ele que logo entrarei em contato.

Uma experiência não pareceu suficiente, morte ao meu agressor naquela praia, foi o que fiz instintivamente. Para conseguir conviver com isso, meu mundo, que já teria naturalmente mudado de foco, apenas por ter sido violentada, ganhou mais distorções. O senso de justo e humano muda, não há direitos para pessoas assim e agora eu penso sobre o assunto, ele merecia mesmo morrer. Os limites do bom senso começam a se alterar, dia após dia. O que pode ser algo passageiro na vida, torna-se permanente com as escolhas que fazemos. Escolhi a guerra, alistamento foi o que pareceu me libertar. Licença para matar concedida, é instinto, é sobrevivência, é alerta a todo tempo, me adaptei, tornei aquela a minha realidade, fiz o melhor trabalho e voltei, digna, honrada.

Volto a minha cidade e as regras do mundo em que aprendi a viver se alteraram de novo, mas não sou mais a mesma e agora a licença para matar é restritiva, normas diferentes que nada tem a ver com o status quo que importa, o meu, o meu mundo se alterou e o que eu penso é o que importa. Farei a minha justiça, é o que deve ser feito e sinto que o senhor Freemann precisa de ajuda, que com certeza, não virá desse tosco.  

Estou caminhando bem lentamente em direção a porta de saída da delegacia corrupta de NOLA com sérias intenções de acompanhar os passos desse desgraçado filho da puta e na primeira oportunidade que tiver, vou convidá-lo a experimentar a expiação de seus pecados sob tortura em meu refúgio nos pântanos de NOLA e fazê-lo me contar tudo que sabe sobre Henry Freeman e aquela noite, o que farei com um prazer habilidoso e esquecido em algum buraco sujo e mal iluminado da terrível guerra do Afeganistão.

Crônica "Um Gato Entre Pássaros"


Justin leu o e-mail em pé, com a chave do carro numa mão e o celular na outra. Entrou no veículo com movimentos apressados, mas ficou um tempo olhando para o nada com o volante nas mãos enquanto pensava em várias coisas ao mesmo tempo.

"Então o senhor Alex está com um 'novo projeto de entretenimento', hein? Tudo bem que a piada escrota foi minha, tudo bem que eu era o principal rosto do Super, mas… por que só eu virei o pária do mundo jornalístico? E o Alex ainda vai sair na frente numa investigação dessas só porque deu a sorte de andar comendo uma fotógrafa que usa o apelido carinhoso de 'pussy pussy'... Se eu mandasse cópia desse e-mail para as ONG’s certas, as feminazis iam pular no pescoço dos dois: 'Vejam lá, o mesmo cara que trabalhava na SS, aquele canal sensacionalista que tinha um apresentador racista, é também um misógino que reduziu uma mulher à vagina dela, e a estúpida ainda entra na onda!'. Mas eu nunca daria munição pra corja dos justiceiros sociais pra fazer um amigo afastado sair de uma investigação… mesmo não sabendo se sobrou alguma coisa da amizade".

Ele dá a partida e segue em velocidade para o Centro Empresarial, onde esperava começar a fazer contatos que o levassem até Matt Sledge. "Tenho que correr! Não vou sabotar o Alex, mas  também não sou besta de encaminhar o e-mail. Vantagem perdida pra ele, hehehe...".

Mas sua cabeça continuava a pensar em ritmo acelerado, então ele mudou de rumo já no segundo cruzamento. "Vai ser muito melhor se conseguir usar a vantagem do Alex em meu favor. Mas se a 'pussy pussy' souber das brigas que rolaram quando fui forçado a sair do Super, não vai acreditar que o Alex me mandou falar com ela por estar ocupado… E se eu mentir sobre quem sou, ela ainda pode desconfiar de ele não ter enviado e-mail ou Whats avisando que ia mandar outro cara.

Ele só desacelera o carro quando já está na área do NOPD. Contorna calmamente a esquina do charmoso e centenário prédio de tijolo e madeira onde fica a Delegacia Central. Seguindo um pouco mais adiante, estaciona quando faltam uns 50 metros para a entrada do Instituto Médico Legal. Ele desce do carro e vai andando calmamente. Evita virar a cabeça para os lados, mas seus olhos ansiosos perscrutam a noite à procura de alguém que ele julga ser uma mulher jovem e animada, apesar do frio, à espera de alguém que não vai vir.

Só que ele ainda não tem certeza do que vai dizer para tentar conseguir a cooperação dela...

Macy mascava um chiclete estrondosamente enquanto esperava apoiada na parede do corredor que levava à sala de autópsia. Sua tranquilidade era tamanha que ninguém suspeitava que ela não deveria estar ali, afinal, com sua postura relaxada e trajes inadequados para o local chamava bastante atenção para si. Não havia assim tantas pessoas trabalhando esta noite, mas o movimento estava maior do que o de costume.

Impaciente, ela olha o relógio que usava na mesma mão que segurava sua Nikon D750. Com o braço livre abraçava o próprio corpo tentando se proteger do friozinho que esgueirava por debaixo das portas da sala onde os cadáveres ficavam armazenados. Ela solta um chiado nervoso quando nota que seu convidado estava há, pelo menos, 15 minutos atrasados e decide esperá-lo no lado de fora.

Passa por por outro corredor e sai pela porta do Expurgo. Já do lado de fora cospe o chiclete, acende um cigarro, e logo na primeira tragada avista Justin, a quem ela aparentemente já conhecia. Ela acena a mão para ele para que viesse em sua direção.

- Hey, eu te conheço! Você não é o carinha lá amigo do Alex? Gostava de te ver nos vídeos, man. - toca o ombro de Justin com relativa força com as costas da mão - Você sumiu depois daquela confusão. Que foda, né?

Eles trocam algumas palavras antes dela decidir entrar no assunto que interessava de verdade.

- O Alex não pode vir, não é? Eu já esperava isso. Mas tu já deve servir. - encaixa o cigarro na boca pra ficar com as duas mãos livres; Macy então ajeita a câmera na bandoleira e passa pela porta do Expurgo, voltando para dentro do IML - Mas vamos logo porque eu tenho que pegar minhas calcinhas na lavanderia.

Crônica "Um Gato entre Pássaros"

Ele viu uma moça jovem sair do prédio e acender um cigarro. Seguiu em sua direção com menos pressa ainda. Já tinha decidido dizer toda a verdade e ameaçá-la, mas precisava escolher as palavras e o tom de voz: "Você deve ter subornado algum funcionário pra poder ver o corpo, não é? Então vai me mostrar agora mesmo o que ia mostrar pro Alex, ou eu falo com o responsável pelo turno da noite e apresso a sua expulsão do lugar"!

Mas ele foi desarmado pelo gesto amistoso de aproximação que a moça lhe dirigiu à distância. Na rápida conversa que tiveram, ele ficou sabendo que o nome dela era Macy e notou que tinha aquele tipo de beleza que não atrai olhares impressionados nas ruas, mas que cativa quem chega perto para conversar. Viu também que ela se vestia com informalidade e que tinha um jeito de falar jovial, franco e até meio despachado.

Justin não pôde impedir que seus lábios se apertassem numa expressão contrariada quando viu que ela sabia sobre o escândalo - era sempre essa sua reação nesses casos -, mas sentiu alívio por ela pensar que Alex e ele estavam trabalhando juntos naquela história. Além de não precisar perder tempo com ameaças, isso significava que Alex não devia ter falado mal dele para a garota. Um gesto de consideração que deixou Justin quase tocado, pois mostrava que, apesar de Alex ter se afastado covardemente, ainda guardava respeito pelo velho amigo.

Justin foi tão econômico nas palavras quanto ela, pois estava ansioso para ir ao que interessava. No curto caminho que fizeram pelos corredores do IML, ele se sentiu bem, sentiu que sua vida estava voltando ao rumo. Mas havia mesmo alguma chance de se reabilitar, ainda que descobrisse alguma coisa muito extraordinária? Ou ele estaria apenas sendo impulsionado por aquela curiosidade e atração pelo mistério que se instalou em sua mente, de modo definitivo, na noite em que completou 13 anos de idade?

Macy liderava o caminho. Eles passam pelo expurgo e seu cheiro de barata, rato e carne podre, saindo em um corredor feito por tijolos de cimento e tubulações penduradas ao teto. Havia algumas portas nesse corredor, mas a mulher continua andando direto por ele. Com algumas pessoas passando por eles e deixando o momento mais tenso, Justin não tem nem tempo para apreciar o belo pequeno traseiro imprensado dentro de uma calça jeans justa que Macy usava, e nem ela tem tempo de continuar com seu falatório. Logo os dois chegam ao fim do corredor, onde a porta dupla denunciava que haviam chegado à sala dos corpos. Macy olha para os lados para se certificar que não havia mais ninguém e então empurra as portas para frente, abrindo caminho para eles.

Eram na verdade duas salas colocadas uma à frente da outra, sem nada que limitasse a passagem de uma para a outra. A primeira era bem menor, com uma mesa de escritório, um computador e alguns armários que guardavam documentos e instrumentos. A outra era mais espaçosa, com duas mesas de autópsia ao centro e com colunas e mais colunas de gavetas de metal na parede leste. As salas estavam bem geladas. Macy coloca uma cadeira segurando as portas para que ninguém entrasse enquanto estivessem ali.

- É a sua primeira vez em um... ? - ela fazia um círculo com o indicador direito, mostrando a sala - Pode ser meio difícil, então só relaxe.

Macy passa por Justin e segue até a mesa onde dois corpos estavam tapados com lençóis brancos. Sem cerimônia, ela puxa o lençol de cima do primeiro, revelando um jovem negro com a cabeça estourada por um tiro. Ela faz uma expressão de desaprovação, mas que dura só um segundo. Tapa o corpo de novo e puxa o lençol do segundo. Era um homem de meia-idade sem ferimentos visíveis, mas que estava extremamente pálido.

- Acho que nós achamos nosso homem.

Ela retira a máquina e começa a fazer algumas fotos do corpo.

Crônica "Um Gato Entre Pássaros"

Justin havia colocado óculos escuros quando eles entraram no edifício e os retirou logo ao chegar na sala de autópsia. Ele usava muito esses óculos desde o escândalo para não ser reconhecido com facilidade, embora fosse um tanto raro de isso acontecer. Naquele momento, porém, ele usou os óculos também por achar que isso poderia lhe dar uma certa pinta de detetive de polícia à paisana, figura nada incomum no IML.

- Sim, essa é a terceira vez - respondeu ele à pergunta de Macy sobre já ter estado em salas de autópsia.

A primeira coisa que Justin fez foi aproximar o rosto do pescoço da vítima até seus olhos ficarem a meio palmo de distância.

- Não deixe meu rosto aparecer em nenhuma foto, sim?

Macy na mesma hora apontou a câmera para o rosto de Justin e tirou uma foto bem de perto, atordoando-o por poucos segundos. - Tipo assim? Ela sorri de um jeito sapeca e logo já estava focada no trabalho novamente. - Relaxe gatinho.

Atordoado e surpreso com o flash da câmera, ele se levantou de supetão e ficou a encarar Macy com uma expressão de ódio, os braços rigidamente esticados ao longo do corpo e os punhos cerrados. "Pronto! Agora eu tô na mão dessa cadela e do Alex. Quando eles descobrirem que eu interceptei o e-mail, podem muito bem fazer chantagem pra me tirar da jogada".

Teve ganas de arrancar aquela câmera à força das mãos dela, tirar ele mesmo as fotografias, e só devolver a máquina depois de ter providenciado pessoalmente a eliminação daquela foto. Quem o visse, porém, pensaria que ele estava se contendo para não socar a garota, ainda que ela mesma talvez não estivesse notando isso, já que se aplicava no trabalho.

Mas ele não tentaria tomar a câmera por receio de que ela gritasse ou que o barulho de uma disputa corporal atraísse alguém. Num tom normal de conversa, disse:

- Relaxo porra nenhuma. Não gosto do seu senso de humor, se é que se pode chamar isso de humor... E espero que você apague essa bosta.

No ensino médio e na faculdade, Justin era sempre o brincalhão, o piadista da turma, o animador de festas. E achava que a patrulha politicamente correta cria um ambiente chato na universidade, um ambiente em que as pessoas deixam de ser espontâneas e ficam o tempo todo vigiando umas às outras: "isso é apropriação cultural, essa piada me ofende, aquela propaganda é misógina, etc". Justin resistia a isso fazendo humor politicamente incorreto, e muitos achavam graça, embora evitassem rir das piadas quando em presença de certas pessoas. Mas, como foi uma tentativa de piada desse tipo que destruiu sua vida profissional e, em boa parte, até  pessoal, ele nunca mais foi capaz de brincar como antes e nem costumava rir das brincadeiras dos outros. Apenas quando está rodeado unicamente por seus parentes próximos ele recobrava um pouco do velho espírito.

Voltou a examinar de perto o pescoço da vítima, ainda com expressão zangada.

Crônica "Um Gato Entre Pássaros"

Quando Justin fez a pesquisa para produzir o vídeo Os vampiros de Jerusalem’s Lot (o qual acabou não sendo realizado, e parte do material da pesquisa serviu para produzir A mansão Chapelwait) ele entrevistou um antigo interno de uma clínica psiquiátrica que dizia ter sido atacado, nos anos 70, por uma mulher muito pálida, de olhos vermelhos e com duas marcas de perfuração no pescoço. Infelizmente, Justin não viu nenhuma marca assim no cadáver. "Talvez o testemunho daquele velho não fosse mesmo confiável; todos diziam que não era".

Ele foi até a outra ponta da maca e olhou a etiqueta presa no dedão do pé do suposto vampirizado: Francis Stevens. Em tom profissional, disse:

- Supondo-se que vampiros existem mesmo, nós seríamos apenas alimento para eles. Não haveria motivos especiais para atacar essa ou aquela pessoa… ou será que poderia haver, em certos casos? Talvez valesse a pena investigar quem era esse sujeito e o que aconteceu com ele uns tempos antes de morrer. Até porque, é possível que alguém perfeitamente humano tivesse motivos pra matar ele e encontrou um jeito criativo de fazer isso.

Justin raciocinou que, embora a vítima estivesse realmente muito pálida, seria impossível para um leigo saber se isso era decorrência da falta de sangue no corpo ou se apenas havia pouco sangue nos vasos superficiais no momento em que a vítima morreu. Mas o legista já sabia dizer isso. Afinal, tinha um grande corte em forma de Y no meio do peito, já costurado, e isso indicava que a autópsia havia sido feita.

Ele foi até a mesinha na sala ao lado e viu que as pessoas que trabalhavam ali não primavam pela organização, já que pequenas pilhas de formulários e de outros documentos, material de escritório, velhas etiquetas de identificação e instrumentos cirúrgicos estavam espalhados promiscuamente. A única etiqueta com nome legível indicava "John F.". Havia também a foto de uma criança… Mas ele não encontrou o que procurava: um daqueles gravadores de voz digitais e portáteis usados para registrar os resultados das autópsias.

Olhou para a tela do desktop, onde uma janela solicitava a senha de acesso, e lamentou não ter habilidades de hacker. Voltou para onde estava Macy.

- Não tem registro da sessão de autópsia aqui! A não ser, talvez, naquele computador… Você acha que tem mais alguma coisa pra descobrir por aqui? Se não tiver, é melhor a gente parar de abusar da sorte e vazar logo.