Audubon Park

Continuação de: Arnaud's Restaurant

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Deixou o restaurante procurando descobrir como foi que se deixara cair em tamanha cilada. Teria agora pelo resto de sua vida um louco exigindo favores e sabe-se lá como iria fazer para recusar. Não sabia o que era realmente o negócio que ele praticava, mas boa coisa não deveria ser. Talvez fosse traficante de drogas, cafetão... talvez fosse apenas um empresário desviando dinheiro. De qualquer forma, O’Connor era justamente o tipo de gente que por toda a sua vida evitara se meter. Tanto cuidado para porra nenhuma.

Dirigiu noite a dentro, virando aqui e ali, deixando que suas mãos e pés, sem restrições, o levassem para um lugar qualquer. Estava irritado, muito irritado. Devia ter recusado todo e qualquer envolvimento com o sujeito. Foda-se exposição, foda-se tudo. Mas não, ele tinha que querer colocar os quadros a venda, ele tinha que querer o dinheiro. Sentia-se uma maldita prostituta.

Quando o carro parou, estava na entrada do Audubon Park. Estranhou estar ali. Muitas vezes aparecia por ali para pintar paisagens e fazer estudos de luz. Era um bom lugar para se desligar do mundo lá fora. Das misérias diária do French Quarter, onde ficava seu ateliê. Adoraria residir no Garden District, mas infelizmente, um apartamentinho minúsculo era o que poderia pagar se quisesse subsistir apenas da venda de suas peças. Deveria ter nascido no Renascimento, quando ser pintor era uma atividade relativamente bem remunerada. Bastava cair nas graças de um nobre qualquer e ele o pagaria e sustentaria para que pintasse o que quisesse. Se bem que para LeRoy, tal possibilidade poderia ser esquecido. O máximo que conseguiria com sua pele negra seriam trabalhos ingratos próprio para escravos.

Desceu do carro e foi ao porta malas onde tinha dois de seus quadros cuidadosamente embalados. Trouxera-os caso o puto do O’Connor quisesse ver uma de suas peças com seus próprios olhos, ver de perto a textura de suas pinceladas, o modo como misturava as cores. Mas hoje quem é que se importa com arte? Quem é que tem a capacidade de parar por dois minutos e apreciar uma pintura. Putos!

Pegou as pinturas, bateu a porta da mala, acionou o alarme, trancando o veículo e adentrou ao parque. Caminhou até uma parte mais afastada, porém ainda iluminada.

Atirou os quadros no chão e pôs-se a desfazer as embalagens cuidadosamente feitas antes de sair de casa. Arrancou o papel kraft e o plástico bolha. Olhou para os quadros. Um era o retrato de uma velha, mulata, com os cabelos crespos, enrolados para cima e enfeitado com flores coloridas. Atrás dela muitas cores explodiam, lindas e vibrantes. Em formas fluidas e orgânicas. Era um cenário feliz. Mas que constrastava com a expressão da velha. Triste e magoada e usava roupas escuras. O que pensara quando imaginara aquela imagem? No vazio que toda e qualquer pessoa carrega. Não importa o quão perfeita seja a vida, o mundo. Sempre há algo que falta.

O outro quadro era a imagem de uma festa, sob o céu noturno, estrelado, pessoas dançando sob o chão de terra, com os pés descalços e os braços para cima. Suas roupas balançavam muito, de modo que algumas deixavam a mostra parte de seus corpos. Naquele quadro reinavam os tons de amarelo, laranja e vermelho encarnado e o céu preto com estrelas brancas.

Nos dois quadros as traçadas eram firmes e vigorosas, quase varrendo a superfície da tela. Com contornos nítidos. A textura da tinta era visível e o relevo produzia sombras, que davam um aspecto sujo às imagens. Eram boas pinturas. Mas será que eram excelentes? Será que valeria mesmo a pena vender-se de tal forma em nome de uma fama talvez não passasse de um desejo fútil e inalcançável? Talvez devesse deixar tudo de lado e procurar trabalho como professor de artes numa escola qualquer. Ao menos teria um salário fixo, estabilidade e saberia que poderia sustentar sua mãe, que não mais podia tirar seu sustento da máquina de costura. Talvez devesse se render e desistir.

Meteu as mãos do bolso e tirou uma carteira de cigarros. Raramente fumava ou se drogava, mas às vezes ele gostava de ver sua percepção se alterando a fim de exercitar novas maneiras de absorver o mundo. Ultimamente andava evitando tais práticas, nem mesmo baseados fumava mais, pois não encontrava a erva pura do jeito que gostava. Talvez estivesse precisando mesmo daquilo. Mas agora um cigarro teria que bastar. Acendeu o cigarro com o isqueiro e ficou a olhar seu quadros.

— Eu sou um pintor de merda. — Disse com clareza para ver se entrava em sua cabeça e desistia de toda quela bobagem. Em seguida jogou o isqueiro sobre o quadro da velha. Porém, o isqueiro queimou por apenas alguns segundos e o vendo o apagou. Se quisesse se livrar de seu trabalho teria que ser mais insistente.

Ele levou um susto tão grande que teve a impressão de ficar branco. Estava puto e provavelmente com um maníaco na sua cola. Qualquer coisa que aparecesse do nada no meio da escuridão àquela altura o faria borrar-se nas calças. Quase soltou um palavrão e ergueu as mãos para sair na porrada com quem quer que fosse, mas interrompeu tudo quando já estava tudo a meio caminho de não ter mais volta e viu que era uma adorável garotinha que chamava a sua atenção. Uma menina tão linda como jamais vira e de voz doce e suave. Que dizia que seus quadros eram bonitos e que ele não devia queimá-los. Estava encantado pela docura daqueles grandes olhos azuis e aquela carinha redonda. A menina era uma perfeita bonequinha.

Ele olhou para os quadros que ela observava. Ela dizia que não mereciam, mas apesar de toda o encantamento, ela era apenas uma menininha espoleta, que fugira dos cuidados de sua babá. Pelas roupas e pelo seu modo de agir, ela devia ser filha de algum bacana de Garden District que fugira da mansão e do cuidado de seus pais. Era melhor ele levá-la de volta antes que algum segurança aparecesse e o acusasse de pedofilia. Um negão junto de um anjinho louro não era preciso fazer qualquer esforço para chegarem a esta conclusão.

— Eu ia queimar esses quadros. Mas parece que você acabou de dar mais uma chance a eles? Você gosta? — Ele pergunta, ajoelhando ao lado dela em frente aos quadros que ela olhava, ainda entristecido pela situação toda.

Volta a olhar para ela. Mas tenta ser discreto para não passar a pequenina a impressão errada e sair correndo. A noite era perigosa e mesmo o Audubon Park sendo relativamente seguro, ainda tinha seus perigos. Não era novidade saber de desaparecimentos. E não queria que qualquer violência praticada contra aquela menina acabasse contra ele, então deveria levá-la para casa.

— Eu me chamo LeRoy. Qual o seu nome? — Pergunta num tom casual enquanto se inclina para recolher o isqueiro apagado. Percebe então que uma manchinha negra tinha se formado lo local onde o fogo havia tocado e escureceu a tinta a oleo. O vento tinha apagado a chama antes que a tinta de inflamasse. É neste momento que percebe que ainda tem o cigarro nas mãos. Apaga-o no chão e coloca o restante no bolso da jaqueta quando não avista nenhuma lixeira por perto.

A garotinha parece realmnte interessada no quadro da festa noturna. Mas ele acredita que é apenas por ser mais feliz e colorido que o da velha. Não porque seriam grande coisa. O que poderia saber uma criança sobre arte. Talvez ela até tivesse a semente da sensibilidade artística germinando dentro de si, mas ainda levariam anos de estudo e apreciação até que a palavra dela pudesse ser considerada como validação da qualidade de seus quadros. Apesar disto, qualquer manifestação de agrado era bem vinda e não parecia que ela estava falando que gostava apenas por educação. Ela ainda era suficientemente jovem para poder dizer o que pretendia sem a preocupação de ter que agradar.

Depois que LeRoy se apresenta ela diz que seu nome é Ivica e ele pensa que ela é realmente adorável. Ele deveria logo levá-la para casa antes que algum segurança aparecesse e provavelmente interpretasse a situação da forma mais errada possível. Neste momento ela sugere que ele a leve até o pai, não porque é tarde da noite e uma garotinha como ela não deveria estar na rua, mas porque talvez o pai pudesse se interessar em comprar seus quadros. Ele não consegue evitar uma risada mediante a doce ingenuidade da criança.

LeRoy tinha um ponto fraco quando se tratava de crianças ou idosos, por isso tinha tanto carinho por sua velha mama e por Vó Belle, e assim, de seu próprio jeito procurava ficar de olho nas duas e se assegurar que estavam sempre bem. Agora Ivica começava a conquistá-lo com sua fofura.

- Eu vou levá-la para casa sim, mas não para seu pai comprar meu quadro. Acho que ele não terá interesse e se tiver ele pode aparecer numa exposição que estou montando. Eu vou é te levar para casa pois seu pai deve é estar louco de preocupação por você ter sumido. - Diz ele enquanto junta os quadros.

- Você tem esse costume de passear a noite? - Ele pergunta e procurando não assustá-la logo emenda: - Eu também tinha o costume de sair por aí, minha mãe ficada doida comigo! Me dava surras e mais surras para que eu me aquietasse em casa, mas era só eu ter certeza que ela estava dormindo e eu pulava pela janela e saia a passear pela noite.

Os dois começam a andar.

- Eu também gosto da noite. É o melhor horário para pintar. A não ser quando quero pintar algo com luz natural, com a luz do sol, aí não tem igual, a luz do amanhecer é a minha preferida. Gosto de pintar as cores que mudam no céu, são tantas cores diferentes para passar para a tela... - Ele ia falando...