Manicômio Abandonado

Parada na frente da porta principal de entrada do manicômio, as perguntas voltavam a encher sua mente, nenhuma resposta, infelizmente, surgia. Mas a mais forte delas era também a mais simples: “porquê?”. Em todos os seus esforços, em todas as suas andanças, tentava se manter longe da podridão humana, das coisas que agrediam sua alma, daquilo que lhe fazia mal... Claro, essa não era a melhor atitude possível. Gostava de repetir para si mesma que era uma artista, e, se assim acontecia, devia sempre se preocupar em expandir seus limites. Em eliminar seus limites, enfim. Mas porque, porque, ela não entendia, porque seres humanos fazem certas coisas com os outros? Engraçado pensar nisso. Não faz sentido. Se as pessoas simplesmente orientassem seus esforços para coisas melhores, maiores, não precisariam usar de crueldade para descobrir nada. A resposta sempre está lá, dentro do cérebro, escondida, mas pronta para sair ao toque bem intencionado. Hum.

Passou a mão na madeira empenada da porta, com carinho. Pobrezinha. Vira tanto! Quanta energia, quanta força! E ainda assim, não se decidia a entrar. Não se sentia segura. Mas era tolice, supunha, já que já vira peças incríveis em manicômios abandonados. E aquela no presídio, em que um travesti estuprava uma mulher numa cadeira de rodas entre os escombros? Bárbara! Mas ela não era perfeita, e fora pra isso que fora até ali. Expandir limites. Eliminar limites. Olhou em volta. Que lugar mais triste, aquele! Todo torto. Sorriu. Estava vendo coisas. Era porque estava já anoitecendo, é claro. Nunca imaginara que a caminhada até lá demoraria tanto, planejara chegar lá a tarde. Também, se não tivesse parado naquela clareira simpática para tomar banho de sol, fumar um... Hum. Mas estava vendo coisas. Era apenas a lua. Nada poderia se mover daquela maneira ali. Deu de ombros. Estava sendo idiota. Batucou levemente a porta com a ponta dos dedos.

- Toc, patoc, patoc, tac... – sorriu e cantarolou baixinho – toc, patoc, patoc, tac...

Empurrou a porta quase sem usar de força alguma, e ela se moveu, rangendo. Estava torta mesmo. Espiou para dentro do que deveria ter sido uma sala de espera ou recepção há tempos atrás. Agora era apenas um cômodo escuro, semi destruído e sujo.

- Toc, toc? – falou, alto, para dentro do prédio, e ouviu sua própria voz respondendo baixinho, lá do fundo.

Estava sendo boba e paranoica. Aquele era simplesmente o melhor lugar possível para uma intervenção. Um piquete artístico! Um pouco de cor, talvez uns barbantes vermelhos, algo aproveitando os espaços, contrastando com o ambiente destruído, ah, seria lindo! Talvez uma teia colorida naquele buraco ali no alto? E umas gelatinas, assim, quando o sol batesse, o ambiente se iluminaria como uma boate psicodélica louca, seria incrível. Mas teria bem algumas semanas de trabalho. Teria que sair de casa bem cedo, porque iria trabalhar de dia, é claro. Nada de paradas pelo caminho. À noite, aquele lugar era estranho. Olhou em volta novamente. Creepy.

Encostou-se no batente da porta, ainda sem entrar. Precisava pensar bem. No momento que pusesse os pés naquele lugar, não tinha volta mais. Mas era um belo projeto, não? Transformar dor e cinzas em cor e beleza? Parecia bom. Procurou no bolso da calça colorida a ponta que sobrara de seu baseado e acendeu, compenetrada. Sim, precisava pensar bem... Pensar. E criar, para poder voar.

Bem, bem. Mãos a obra, então. Um passo de cada vez. O primeiro pé... O direito, claro. Aprendera a dar valor a pequenas superstições e rituais. Seria bom. Suspirou. Entrou. Parou por alguns segundo no hall de entrada destruído. Havia uma bancada onde provavelmente já houvera um vidro. Podia colocar um plástico firme e colorido ali. Será que ficaria caro? Azul... Era uma boa cor. Tirou a mochila das costas e apoiou no chão sujo, para procurar sua fita métrica. Onde estaria? Maldita mania de jogar as coisas de qualquer jeito dentro da mochila... Nem ouviu a porta se fechar rangendo atrás de si. Achou, finalmente, no fundo do bolso externo, a fita amarelada e começou a medir as paredes, ou, melhor dizendo, o que restava das paredes. Sim, ia ficar bom. Sorriu. Colocou um montinho de incenso na bancada e acendeu. Precisava já começar a purificar aquele lugar.

Com a coragem renovada, seguiu pelo corredor escurecido. Era realmente sinistro. Ficaria ótimo quando finalmente o arrumasse. O belo e o grotesco, lado a lado. Uma vontade risível de cantar lhe subiu aos lábios e, como não costumava reprimir suas vontades, deixou a voz sair, baixinha, enquanto andava pelos corredores a abria portas.

- Os miseráveis, os rotos, são as flores dos esgotos, são espectros implacáveis os rotos, os miseráveis. São prantos negros de furnas caladas, mudas, soturnas... São os grandes visionários dos abismos tumultuários... lalala... Procurando o céu aflitos, e varando o céu de gritos, faróis a noite apagados, por ventos desesperados... lala... – aquela música era muito boa. A colocaria para tocar quando a instalação estivesse pronta. Ou talvez a escrevesse na parede, com tinta vermelha – lalala... Droga, como era mesmo? Ahm... lala... Bandeiras rotas, sem nome,das barricadas da fome. Bandeiras estraçalhadas das sangrentas barricadas. Fantasmas vãos, sibilinos da caverna dos destinos... Ah, isso é mesmo ótimo. Tenho que usar.

E continuou, alegremente, a cantar cada vez mais alto, enquanto a noite avançava.

Nada podia dar errado. A noite estava saindo mais do que perfeita. Nenhum problema. Nada estranho e assustador acontecendo, como todo mundo avisou que aconteceria. A essa altura, ela já achava que todas aquelas histórias de assombração eram apenas para boi dormir, ou melhor, para as crianças não dormirem. Não que aquele lugar não fosse perigoso. Tivera que escalar algumas vigas, pular alguns buracos e desviar de uma ratazana monstruosa. Mas o saldo final era tranquilizador: nenhum machucado ou rasgão na roupa. Ainda tinha bastante água e algumas bolachas recheadas, e não estava cansada. Um baseado já bolado e totalmente intocado jazia no fundo da mochila, esperando para fazer seu bem no momento que escurecesse demais e ela ficasse com medo. Já passara por quase toda a parte da frente do hospício, tivera algumas ideias maravilhosas. Por exemplo, aquele afundado na parede do que parecia uma cela ou um quarto, tinha quase o formato humano! Podia contorná-lo com giz de cera, transformar num desenho tosco de criança, e deixar apenas isso de cor, não mudar mais nada no cômodo. O efeito seria devastador. E aquela poça de algo que parecia um plástico firme derretido, que ficara quase totalmente firme e lisa, como um laguinho, mas com algumas bolhas ameaçadoras em sua superfície? E também a “sala das máquinas”, um nome que dera em sua mente ao que devia ser o local para fisioterapia ou algo assim! Parecia uma câmara de tortura, com aqueles metais retorcidos e carbonizados espalhado por um espaço enorme, sem uma das paredes, era... Uau. Era de tirar o fôlego. Lutou muito para superar sua vontade de fumar todo o seu último baseado de uma vez e ficar sentada lá, na sala das máquinas, pirando nas milhares de possibilidades de intervenção artística naquele lugar. Mas tinha que ter um pouco de disciplina.

Estava no fim da música. Finalmente se lembrara dela inteira, como era longa! Além disso, tivera que recomeçar várias vezes por culpa das diversas ideias que atravessavam sua mente e minavam seu foco de atenção. Na verdade, a achava muito adequado ao local. O que eram os loucos enfurnados que não os rotos, os miseráveis? Quando cantara pela quinta vez o verso “pedindo amor aos espaços” até se dera ao luxo de abrir bem os braços e sentir o prazer dolorosamente estranho de ocupar aquele espaço decrépito. Tirando os ratos, ela provavelmente era a única coisa viva por ali. Já confiante e sem medo das “forças ocultas” que a crendice popular enfiara em sua mente, entrou no décimo quinto banheiro que via aquela noite. Aquele era diferente. Mais escuro, e ainda tinha o vidro, embora o espelho estivesse rachado no meio. Se apresentasse o banheiro daquele jeito, nunca acreditariam que fora encontrado assim – provavelmente achariam que ela tinha feito a cenografia... Não, não estava bem.

Ela olhou vagamente seu reflexo e puxou fundo o ar para cantar o último verso da música, finalmente, dessa vez o mais alto que conseguisse, queria ver como o espaço reagia ao eco dos sons agudos.

- Que por entre os estertores sois... – e “uns belos sonhadores” ficou preso na garganta.

O susto de ver seu rosto brevemente iluminado no espelho quebrado a fez abrir a boca num cômico “O”, mas o barulho no Box a fez saltar para trás. Por um momento, pode ver claramente a mão espalmada contra o vidro escurecido. Salto para trás, passo cambaleante, tropeço, uma queda rápida no chão, logo estava sentada contra a parede oposta ao Box, a boca ainda aberta em susto e respiração arfante, os olhos arregalados. Fora um susto tão absurdamente grande e foi tão rápido que agora ela simplesmente não compreendia o que acontecera. Algo se movia contra a palma de sua mão no chão. Olhou. Uma barata. Colocara a mão numa barata. Deu um peteleco fraco no inseto e se levantou com dificuldade, arrumando a mochila nas costas. Deu um passo incerto em direção ao Box. Engoliu em seco. As palavras que engolira estavam se avolumando em sua garganta. Deu outro passo, mais firme. Passou a mão pelo pescoço, nervosa com aquela sensação de palavras mal digeridas. Tentou dar outro passo em direção ao Box, mas não teve forças para isso. Seus instintos gritavam que o melhor a fazer era sair correndo dali. Mas tinha que pensar racionalmente. Queria fazer aquela instalação. E tomara LSD dois dias atrás. Talvez fosse ainda algum efeito, uma alucinação esperando o momento certo.

- Ahn. Er... Oi? Tem alguém aí? – sua voz saiu massacrada, esmagada pelo peso das palavras que ainda ocupavam sua garganta. Engoliu, com força. Estava começando a ficar angustiada.

Avançou os dois passos que ainda a separavam do vidro fosco do Box. Respirou fundo e se muniu de toda a coragem que podia no momento.

- Ei... Olha!... – tentou deixar a voz mais firme, em vão – Escuta! Tem alguém aí? Eu vou entrar, hein! – esperou alguns segundos – Vou entrar mesmo, hein! – mais alguns segundos – Estou entrando!

Segurou o vidro com força, para impedir o tremor de suas mãos e, num ímpeto, empurrou-o.

Não havia nada lá.

Seus dedos trêmulos, de unhas roídas, precisaram riscar o isqueiro preto mais de seis vezes até que o objeto emitisse algo além de faíscas inúteis. Quando finalmente conseguiu, levou a fraca chama depressa até a ponta do cigarro e acendeu-o, puxando um trago com enorme alívio. O filtro ficou manchado com o sangue que brotava vagarosamente de um corte em seu lábio inferior, que inchava pulsante. Passou a língua pelo machucado, limpando-o e franzindo a testa com uma careta de dor, antes de olhar ao redor e perceber que tinha se perdido.

Há alguns minutos atrás, estivera em uma pseudo-festa na casa de pessoas desconhecidas, arrastado por um de seus companheiros de banda, Jakob, supostamente convidado por uma garota que estava lá. Pseudo, porque só considerava festa algo que fosse agradável e divertido. Assistir a um bando de estranhos, que estavam bebendo desde as três horas da tarde, competir para ver quem conseguia agarrar um filhote de porco mais rápido, não era a sua ideia de diversão. Perguntou-se várias vezes de onde haviam tirado aquele pobre porquinho, enquanto sentava-se no sofá colocado no quintal segurando uma latinha de cerveja quente. Em dado momento, deixou seus olhos parados nas órbitas, sem focar-se em nada, apenas refletindo em letras e melodias novas que podia estar escrevendo. Mas somente isso já foi o suficiente para um redneck imbecil achar que estava "secando" a namorada dele e decidir partir para cima com um soco. Foi arrancado bruscamente de seus devaneios, demorando um bom tempo para entender o que tinha acontecido. Quando conseguiu levantar do chão, deparou-se com a porcaria da festa transformada em um caos de homens brigando. E não fazia a menor ideia da razão. Seu amigo estava embaixo de três caras, imediatamente acendendo a luz vermelha dentro do seu cérebro que indicava "perigo". Não pensou duas vezes em tirar a sua Magnum 44 do cós traseiro da calça e dar um tiro para cima. Ato que se revelou muito insensato, mesmo sua intenção sendo a de parar a briga, visto que não era o único armado do lugar. Puxou Jakob pela camiseta e desatou a correr de lá o mais rápido possível, não parando para olhar de onde os outros tiros vinham.

Mesmo não podendo mais ouvir os barulhos da festa, os dois continuaram correndo, até que Fog se virou para trás e viu que haviam se separado em algum momento da fuga.

Agora, caminhava devagar por uma rua estreita de asfalto rachado que parecia ter mato de ambos os lados por quilômetros. A barra de sua calça jeans era destruída pelo calcanhar do tênis a cada um de seus passos arrastados, alternando entre arfar e tragar. O céu já estava escuro o suficiente para várias estrelas ficarem visíveis e qualquer coisa mais distante no horizonte reduzir-se a silhuetas. Era o ambiente perfeito para ser assaltado, mas duvidava muito que corria algum risco. Sua Magnum estava guardada de volta no mesmo lugar, ocultada com ajuda da camisa.

Sabia pelo menos que da próxima vez não cederia a nenhuma negociação quando se recusasse a acompanhar Jakob em seus momentos de loucura. Preferia pagar sozinho, injustamente, o aluguel do estúdio que usavam para ensaiar toda semana. No fim das contas, sairia mais barato e saudável se não fosse incluído nessas festinhas idiotas.

Tirou o celular do bolso e tentou pela segunda vez ligar para o número do amigo, mas o sinal estava ruim demais para que conseguisse completar a ligação. Irritado, jogou a bituca no chão e pisou com força, olhando frustrado para o aparelho. O jeito era continuar andando até encontrar um ponto de ônibus, ou até o maldito celular prestar pra alguma coisa além de ver as horas.

Ali era silencioso e escuro, com postes distantes uns dos outros e lâmpadas fracas no alto, dando um aspecto sombrio à rua. Se aspirasse profundamente, podia sentir o cheiro dos pântanos nas redondezas, e no mesmo instante veio em sua mente cenas de filmes de zumbi. O cenário era perfeito, só faltavam os mortos-vivos grunhindo atrás de si. Não que estivesse com medo, mas era algo típico seu, pensar sempre na coisa errada no momento mais inapropriado. Aquele típico momento embaraçador que acontece com algumas pessoas, de lembrar piadas engraçadíssimas durante um funeral, por exemplo.

De repente um som se destacou no meio dos cricrilares suaves, fazendo-o se virar para trás alarmado. Antes fosse um zumbi; o som viera da sirene de um carro de polícia, que se aproximava jogando flashes de luz vermelha e azul no chão e nas árvores. Tanto por Fog estar parcialmente escondido na penumbra, quanto pela lentidão com que o veículo andava, dava a entender que eles não pareciam tê-lo visto, mas ainda assim procuravam por alguém. Um policial do lado oposto do volante usava uma lanterna grande para iluminar o matagal enquanto passavam. Pensou em como estaria fodido se fosse pego com aquela arma sem licença, naquele lugar totalmente ermo, quarenta minutos depois de um tiroteio na região, e decidiu que, para seu próprio bem, era melhor fugir mais uma vez.

Não fez muito mais do que acelerar o passo, mas teve a decência de evitar as luzes dos postes, contornando-os por trás e usando o mato alto como auxílio para se ocultar. Foi impossível não se lembrar da sua não-distante adolescência, onde quase todo final de semana escondia-se da polícia por seus atos de vandalismo pela cidade. É claro que não cometia nada tão violento como os hooligans, de destruir lojas e atear fogo em carros, mas telefones públicos quebrados e muros pichados eram o de costume. Depois só era visto o bando de moleques correndo e se enfiando em qualquer buraco para não ser pego pelos guardas, como fazia agora. Chegou a cogitar a ideia de deitar no chão e esperar os policiais passarem para dar continuidade à sua caminhada, porém, não foi preciso.

Deu de frente com uma falha de terra batida, que formava uma espécie de entrada para uma estrada curta e terminava em um portão alto e escuro.

Olhou para trás novamente, certificando-se que o carro da polícia ainda estava a pelo menos uns cem metros de si, antes de sair de trás da moita e adiantar-se apressado até o portão. Não estava fechado, mas o espaço entre uma parte e outra era estreito demais, e precisou se espremer de lado para conseguir entrar. Podia rir daquilo depois.

Com passos cautelosos, iluminando o caminho com a luz do celular, afastou-se da entrada e foi até o que parecia ser um pátio frontal, onde se erguia a forma de um prédio largo sem muitos andares, lembrando uma fábrica abandonada. Sentiu um arrepio subir a sua coluna ao encarar o edifício por mais de dois minutos. Não fazia o tipo medroso, mas aquele lugar tinha cara de filme de terror demais pra não ficar reticente. O celular continuava sem sinal. Só faltava surgir um brutamonte usando uma máscara feita com pele humana e carregando uma serra elétrica para ficar perfeito.

Alívio supremo. Relaxamento. Só agora sentia como tinha ficado tensa. Era como se, antes de entrar no Box, houvesse um búfalo sentado sobre seu peito e bufando em seu rosto. Era como se estivesse carregando um piano nas costas. Tinha certeza de que todos os seus esfíncteres tinham se fechado completamente durante aqueles longos segundos e quatro passos em direção ao vidro fosco. Mas não havia nada lá, e aquela era a prova definitiva que ainda tinha um pouco de ácido no seu sistema nervoso, que arrebentara como uma alucinação visual num momento de grande tensão. Quer dizer, ela não se lembrava de estar tensa antes da alucinação, mas com certeza devia estar. O subconsciente sabe de muitas coisas. De certa maneira torta, sua mente sabia que devia encontrar alguma assombração por ali, porque era de noite, estava escuro, estava distante da cidade num manicômio abandonado. E, é claro, todo mundo tinha falado tanto, mas tanto daquele lugar, que sua cabeça se enchera de caraminholas e possibilidades de piração. Lá na cidade, parecia que todo mundo tinha muita certeza da existência de fantasmas, ou qualquer coisa do tipo, andando por lá durante a noite. O que não fazia sentido. Fantasmas não andam, supostamente. Afinal, não são corpos! Então todo aquele papo de passos no pavimento superior durante a noite era uma besteira. Quanto aos que sumiram por aquelas paradas, bom, não era nada impossível mesmo sumir por ali! Primeiro porque é super difícil alguém querer informar como chegar ao manicômio, segundo porque é mato, não é? Ninguém vai ouvir seus gritos. Enfim, tudo isso influencia! Seu grande erro era ter ido pra lá com restos de ácido no corpo, o que significava que provavelmente levaria mais alguns choques nessa noite. O lado bom é que teria uma história assustadora para contar para seus netos.

De fato, o que não faltaria a seus netos eram histórias. Qualquer outra coisa ela não podia garantir.

Ela balançou os ombros, relaxada, e deu uma sacudidela no corpo para se libertar dos males que a tensão excessiva pode causar, como dores desnecessárias, pescoço duro e nervosismo no trato social. Ela não era dessas. Se permitiu dar um sorriso de canto. Não havia nada lá. Ninguém. Nenhuma luz extracorpórea, lobisomem ou bicho-papão. Nada a temer. Ok, talvez pudesse temer a possibilidade do LSD ficar para sempre em sua mente e ela se tornar alguma espécie de louca, ou qualquer coisa assim, mas isso era muito pouco provável. Ela era sã demais, consciente demais, para se deixar enlouquecer.

Colocou a mochila no chão e abriu o zíper, agora com as mãos firmes. A tremedeira se fora. Não se fora o nó na garganta da música inacabada, embora agora o incômodo fosse bem menor do que antes. Ela já lidaria com isso. Antes, tinha que fazer outra coisa... Onde é que...? Começou a revirar a mochila novamente. Sabia que tinha colocado em algum lugar por ali... Maldita mochila... Simplesmente lhe ocorria agora a mais maravilhosa, louca e bela ideia que ela tinha desde que entrara naquele castelo mal-assombrado. Depois de passarem pelas intervenções lúdicas e leves do resto do prédio, podia guiar os visitantes àquele banheiro... O manteria escuro e destruído e, então, um pique de luz e as pessoas veria um vulto atrás do vidro e, se alguém mais corajoso resolvesse investigar, estaria ali um boneco humano, de tamanho real, caído no chão... Um palhaço! Mas na verdade, não seria um boneco! Seria alguém vestido de boneco!! E então, as pessoas o veriam respirar, o palhaço macabro... A ideia era tão maravilhosa que não pode evitar uma enorme risada, imaginem só a cara deles! Imaginem só a cara deles... E ela podia deixar uma buzina na mão do palhaço, e ele podia tocá-la, caso ninguém percebesse que era alguém de verdade! Seria incrível. Mas, é claro, ele não ia poder se mover muito. Ia precisar de voluntários. Mas agora, onde estava...? Ah! Com um gesto vitorioso, levantou no alto da cabeça um pedaço de giz vermelho e levantou-se animada, se precipitando para a parede e, com certa fúria animada, escreveu “BUUUUUH” em grandes letras toscas na parede escurecida, dando uma risadinha logo depois. Jogou o giz na mochila, a colocou nas costas novamente e, animada, querendo dar uma grande despedida àquele cômodo em especial, juntou todo o ar com cheiro de mofo que os pulmões podiam aguentar e gritou o mais alto que pode e com toda a força que seu corpo pudesse.

- QUE POR ENTRE OS ESTERTORES SOIS UNS BELOS SONHADORES!! – esperou parada por alguns segundos enquanto seus batimentos se normalizavam, ouvindo sua voz ecoar por todos os cômodos e celas do manicômio. Se houvessem realmente monstros e fantasmas por ali, ela com certeza acordara todos. Mas ela sabia que não. Eram alucinações, apenas. Ia parar com o ácido. Agora só coisas naturais. Sei lá, chá de cogumelo.

Deu uma última olhada no seu “BUUUUUH” e, sorrindo, continuou sua inspeção pelo manicômio, cantarolando novamente sua musiquinha.

Piscou os olhos bobamente, tentando enxergar alguma coisa. Não via um palmo a sua frente. Para piorar ainda a situação, a dor a impedia de pensar com alguma clareza. Sentiu uma lágrima quente escorrendo pelo rosto e levou a mão direita aos olhos, enxugando-os, sem jeito. Não via, e mal entendia o que tinha acontecido, mas o corpo falava por si próprio. O coração batia forte, dolorosamente, e ela o sentia contra a garganta. Adrenalina. Estava aí uma substância na qual ela não era nem um pouco viciada. Sentia o braço esquerdo inteiro latejando dolorosamente, em específico o ombro e a mão. Mas seu lado direito estava quase normal. Passou a mão pelos pontos de dor, investigando-os. Gemeu. Um dedo, dois, três... Pareciam quebrados. Estavam quase que completamente virados para trás, e a força mínima que exerceu sobre eles gerou uma dor lancinante. Impossível evitar que mais algumas lágrimas escorressem pelo rosto livremente. Pelo seu parco conhecimento de medicina e anatomia, aqueles dedos precisariam de pelo menos quatro meses de recuperação. Continuou apalpando o braço. Tudo parecia bem. Soltou outro gemido ao chegar ao ombro. Sentia claramente seu úmero empurrado pra frente, deslocado da clavícula, surgindo contra a pele como uma bola endurecida de dor. Mais lágrimas quentes. Esfregou novamente os olhos, com alguma rudeza. Sentia também algo quente escorrendo por sua testa. Seria suor? Passou os dedos de leve pela área e sentiu um corte. Seus dedos voltaram molhados. Passou-os de leve pelos lábios e sentiu a boca inteira sufocar ao sabor ferruginoso. Sangue. Um pensamento cruzou sua mente com a velocidade de um raio e ela sentiu seus batimentos aumentarem ainda mais. Esperava realmente que aquele fosse apenas um lugar escuro, e não tivesse ficado cega de verdade.

O que acontecera? Escorregara? Tropeçara? Bem que queria acreditar nisso. A dor em suas costas não a deixava pensar em qualquer outra coisa. Sabia bem o que tinha acontecido, mas não era o momento de gastar com isso os poucos neurônios que ainda funcionavam no meio da multidão de confusos do seu cérebro. Restava apenas que, se alguma força do além tinha mesmo a golpeado nas costas, bom, então tinha que ir se aviando. Não ia ficar ali esperando a coisa vir lhe bater novamente. Olhou para cima. Não conseguia nem mesmo ver a porta por onde passara. Devia mesmo estar cega. Se segurou para não cair no choro. Não era o momento. Mas deixou seu corpo se sacudir ao som de alguns soluços dolorosos. Mas, sem mais autopiedade. Precisava sair dali.

Girou sobre seu lado direito, se esforçando para apoiar o peso do corpo ali. Não poderia seguir de gatinhas. Com algum esforço, conseguiu se colocar de joelhos, mas quase no mesmo segundo seu corpo despencou. A tontura que a dominou quando se moveu foi tão grande, que quase perdeu o ar com o movimento. Vertigem. O embrulho em seu estômago piorou, e ela deixou-se vomitar para o lado. Conseguiu impedir uma queda de cara no chão apoiando-se no braço direito com força. Não conseguiria levantar por agora.

Tateou brevemente, a procura da mochila. Sua vida inteira estava lá. Lenta e laboriosamente, puxou a mochila pesada para perto de si e pendurou a alça no pescoço. Vagamente se lembrava dos seres humanos pós-apocalípticos de Beckett, rastejando na lama, sem forças, com um saco enorme de latas de atum pendurado o pescoço. Estava bem nessa situação. Provavelmente, ela era a criatura idealizada por Beckett, e o cenário não podia ser mais perfeito para isso. Se não estivesse com tanta dor, riria. “Como cheguei aqui se sou eu nenhuma pergunta fraco demais sem interesse mas aqui neste lugar onde começo desta vez formulação atual parte um minha vida apertar o saco ele pinga primeiro sinal este lugar algumas sobras”. As palavras de Beckett lhe davam um estranho conforto. Apertou a mochila. Ela não pingava, mas não precisava de um sinal. “B para C C para D do inferno para casa inferno para casa para inferno sempre á noite Z para A esquecimento divino basta”. Era isso. Só lhe restava agora o instinto de sobrevivência. Colocando força nos pés e no braço bom, começou a rastejar. Em algum lugar ela ia parar, e, caso algo acontecesse, poderia pelo menos morrer tranquila de que fizer o possível naquela situação.

Rastejar para frente. Ignorar o cheiro. Trazer consigo a mochila. O resto agora não importava.

Dois passos para a esquerda, duas barrinhas. Mais um passo para a esquerda, uma barrinha morre. Volta outro passo, nada de uma nova barrinha. Antes que pudesse começar a discar o número, o sinal todo torna a morrer.

Fog bateu o celular contra a coxa em frustração antes de socá-lo no fundo do bolso da calça, xingando tanto o aparelho quanto seu amigo que era de certa forma o culpado por aquela situação toda. Arrependeu-se de não ter voltado no caminho e procurado-o enquanto ainda tinha sol pra iluminar aquele cabeção de fogo ao longe. A cerveja quente chacoalhando dentro do seu estômago vazio enquanto corria deve ter lesado seu bom-senso. Ou então o fato de ter passado as últimas horas assistindo caipiras yankees pedirem para ele dizer o nome "britânico" das coisas contaminou-o com a burrice deles.

Os flashes vermelho e azul do carro da polícia se aproximaram e clarearam os portões gradualmente, fazendo-o se abaixar de novo, mas dessa vez atrás de uma mureta em ruínas, onde ficou até que eles sumissem de vista. Quando se ergueu, viu que suas mãos apoiadas antes nos tijolos, estavam sujas de um pó negro muito parecido com fuligem. Esfregou as palmas na barra da camisa até que boa parte do pó saísse, enquanto voltava a encarar o prédio abandonado atrás de si, por cima do ombro. Imaginou que aquele lugar pegara fogo um dia, aumentando sua hipótese sobre ter sido uma fábrica. Poderia voltar ali depois para vasculhar melhor. Como crescera em uma cidade cercada por fábricas e outros edifícios industriais, tinha criado um gosto particular por esse tipo de ambiente. Um dos seus sonhos era dar um show fodástico num lugar daqueles, e quem sabe até gravar um clipe.

De repente ouviu o ruído de algo caindo, muito parecido com uma árvore folhuda rachando o tronco e despencando, fazendo-o dar um pulo para trás e erguer o rosto para os lados, procurando sua origem. Arregalou os olhos para forçar a vista, mas estava escuro demais para que pudesse ver algo além do brilho fraco da lua invadindo as janelas mais altas. Tentou usar a luz do celular mais uma vez, erguendo-o acima da cabeça, mas o alcance dela não era grande o bastante.

- T-tem alguém aí...? - experimentou perguntar para a escuridão, sua voz meio rouca pela garganta seca. Não ouviu nada em resposta além da própria respiração se alterando.

Sua atenção foi chamada intuitivamente para as janelas que estivera olhando. Pôde ver o interior dos andares ir se escurecendo devagar, dando a impressão de estarem sendo preenchidos por uma espécie de fumaça tão negra quanto a fuligem que sujou suas mãos. Involuntariamente, seu corpo todo estremeceu, e sentiu como se um dedo muito gelado tivesse passado pela sua coluna, desde a nuca até o começo do cóccix. Foi o suficiente para fazê-lo dar outro pulo e se afastar aos tropeços, sem dar as costas para o prédio. Seu celular caiu no chão e se apagou, mas pegou-o quase que no mesmo instante e continuou a se afastar até que trombasse no portão. No pânico de sair pela greta estreita, acabou por enroscar um furo mínimo do joelho da sua calça em um pedaço da grade, rasgando ainda mais o tecido e cortando de leve a pele embaixo dele. Mesmo que sua preocupação maior agora não fosse vazar dali, não iria se importar com o estrago; podia ser facilmente confundido com um mendigo às vezes.

O carro da polícia já havia se afastado mais uns duzentos metros pela rua esburacada, mas ainda assim preferiu agachar e ir calmamente se esgueirando atrás dos postes até que tomasse uma distância segura onde não poderia ser facilmente visto. É claro que se sentia um pouco ridículo fazendo aquilo, só que não havia outra opção. Ser preso por causa de uns rednecks? Ficar bancando o cagão naquela porra mal-assombrada? Não, era melhor se enfiar no meio do mato e correr de volta para a civilização. Encontrar Jakob e o estrangular até que a raiva passasse.

Já podia ver a claridade vinda das casas no bairro, quando tomou o terceiro susto da noite, com um grito forte e repentino que ecoou saindo direto do seu celular. Nada mais era do que o toque personalizado que botara, uma música do Misfits. Quase apropriado demais. Com uma mistura de alívio e emputecimento, viu na tela o nome de quem ligava: Jakob.

- Seu filho de uma puta mal-paga, onde você tá? - rosnou ao atender a ligação, automaticamente olhando ao redor para se certificar de que não havia ninguém por perto para ouví-lo. - Ah é, e tá gostoso aí? - perguntou com sarcasmo, estreitando os olhos - Eu saí correndo ué! Não! Não vi, porra! Sei lá, eu segui por uma ruazinha escrota e fui parar num troço caindo aos pedaços... Uma fábrica, acho. - voltou a caminhar apressado enquanto respondia irritado ao amigo, sempre espiando para trás. - Tava sem sinal ué! Quê?! Não, eu tô perto de umas casinhas agora... Tinha um carro da polícia me procurando, sabia? É bem óbvio né? Bro, você é muito retardado, eu juro que nunca mais saio sozinho com você... - atravessou uma data vazia, chutando algumas latas que estavam pelo caminho, e saiu direto em uma rua movimentada onde tinha um ponto de ônibus do lado oposto - Oh, achei um ponto de ônibus... Tá, tá! Vai à merda. Tchau.

Desligou o aparelho e enfiou-o no bolso antes de atravessar a rua, praguejando. O tempo todo em que estava se enfiando no meio do matagal ou se apavorando com pseudo-alucinações induzidas pelo medo, Jakob tinha conseguido escapar dos caipiras por um caminho menos sinistro, encontrado uns amigos dele que estavam zanzando por aquele fim de mundo também, e pegado uma carona com eles até um bar onde havia cerveja de verdade. Achava surreal a capacidade que o amigo tinha de se dar bem mesmo se metendo em tanta confusão. Queria surrá-lo.

Entrou no primeiro ônibus que surgiu e foi embora, encontrá-lo no tal de Razzoo.

Idiota. Idiota. Idiota.

Impressionante como era uma droga de uma adolescente. Agia como ume menina de quinze anos! Estúpida! Se achando tão certa, tão talentosa, tão livre de problemas e de medos! Quem ela podia enganar, afinal? Acreditara, acreditara realmente, que o fato de estar indo para o manicômio com intenções artísticas e nobres seria até lisonjeiro para as forças ali presentes, que talvez eles ficassem até felizes com sua presença. Bom, não que não estivessem felizes agora. Certamente. Já que tinham um brinquedinho novo.

A luz se acendeu do nada e os olhos de Gia cegaram. Piscou-os com força, para se acostumar com a luminosidade inesperada. Idiota. Idiota. Não cansava de se maldizer. Tinham falado tanto! Tinham-na avisado com tanta veemência! Tantas histórias a respeito daquele lugar, e aquilo só lhe aumentara o ânimo, o desafio, a vontade e provar que seria capaz de criar algo belo de tudo aquilo. Que estupidez! Podia ter escrito uma porcaria dum livro que já seria o suficiente. Nunca teria que ir naquele lugar. Mas tinha ido. Bom, não podia se arrepender de seus atos agora. Não gostava disso. Não gostava de querer ter feito diferente. Ia ser honesta a si mesma, enquanto pudesse. Fizera. Fora. Estava lá agora. Se pudesse, correria. Mas não podia, não é mesmo? Então ficava.

Voltou o olhar quase fosco para uma lâmpada estourada caída no chão, que brilhava com tanta intensidade quanto qualquer uma das que estavam penduradas no teto. Não que ela precisasse de mais alguma confirmação de que estava ferrada. As portas ao longo do corredor se abriram com um som seco e seu coração pulou alguns compassos. Estava próxima à porta de número dois, e por pouco não foi atingida por aquele pedaço de madeira queimada e decrépita. Olhou para o chão, rapidamente. Não tinha coragem de espiar para dentro do quarto. Agora, já não tinha mais vontade nenhuma de ver mais daquele lugar. Sua intervenção... Bom, se sobrevivesse, talvez a fizesse em uma casa de campo. Não ali.

Firmou seu olhar na porta no fim do corredor. Parecia que aquela era sua única opção. Mas não queria ir pra lá. Ela se assemelhava muito a uma daquelas portas de hospital que ligar a área dos pacientes à área de cirurgias. Provavelmente, entrar lá seria apenas uma continuação do circo de horrores em que se metera. Além disso, estava fraquejando. Ainda sentia dor, ainda estava tonta, enjoada com a visão das vísceras putrefatas do pobre rato do outro lado do corredor. Soltou um gemido de desespero. Logo, seria suas vísceras esverdeadas que dominaria aquele lugar. Estava acabada.

Sentou-se sobre as pernas e examinou seus ferimentos. Morreria assim. Bem que sentira que nunca passaria dos vinte e poucos anos. Mas vivera feliz, podia dizer isso. Tentou não chorar. Não ia fazer o joguinho deles. Não ia ser um brinquedo divertido. Sorriu levemente.

- Se o sangue é o que dá a cor ao rosto dos homens, que ele core minha face. – espalhou o sangue que escorria de sua testa no rosto, principalmente nas bochechas – Ninguém me verá pálida. Quando os carrascos me vierem matar, verão uma mulher de coragem.

Seus olhos brilharam levemente. Era isso. Ia morrer, era inevitável. Mas ia morrer com coragem. Se arrastou para a parede e se encostou ao lado da porta número dois, escancarada. Enfiou a mão boa dentro da mochila e puxou sem maiores dificuldades o seu último baseado. Chegara finalmente a hora de fumá-lo. Ia morrer, mas ia morrer feliz. Com a mão tremendo muito, acendeu-o. O último gesto de uma morimbunda! E riu.

Ainda bem que tinha dado uma longa tragada.

Mas não foi capaz de reter esse pensamento por muito tempo, nem sequer foi capaz de manter seus olhos preocupados na brasa que se apagava lentamente em seu baseado, que caíra cerca de dois braços de distância. Nem por meio segundo. Porque agora ela compreendia o que acontecia, ou pelo menos achava que compreendia. Não tinha mais salvação. Aquela risada, que viera como um sopro aos seus ouvidos, e o vento que levava para longe a sua tábua da salvação em forma de cigarro só lhe confirmavam as ideias. Não tinha mais esperança.

Sentia como se algo duro e gelado tivesse passado por seu coração. Parara, dolorosamente. O que quer que fosse a força que agora a fazia de joguete, estava perto. Não que ela precisasse ter certeza disso. Sentia mesmo que estava em todo lugar, entrando por seus poros como um vírus maldito, rindo dela com lábios maliciosos e sem corpo!

Sentiu suas costas raspando dolorosamente contra a parede, embora não sentisse seus pés firmes no chão. Na verdade, estava provavelmente perdendo a noção da realidade, e talvez mesmo aquela dor fosse fruto de uma imaginação começando a se perturbar. Mas havia algo bem real, mais real do que a dor de seus cabelos sendo puxados, do que as costas machucadas, o braço deslocado, os dedos quebrados, a testa latejante. Mais real do que aquele corredor vazio e iluminado ou do que o cadáver fedorento a pouca distância dela. Mais real do que sua vida inteira. Os sussurros.

A ‘coisa’ sussurrava em seus ouvidos coisas que ela nunca conseguiria frasear. Palavras e frases tão torpes, tão imorais, tão... Ouvia as batidas de seu coração muito altas, como se estivessem batendo contra a parede em que pressionava suas costas, mas mesmo assim... Mesmo assim não conseguia fazer com que se calasse. E as palavras, as palavras a embalavam na situação mais estranha da sua vida. Eram tão... Eram tão... Obscenas! Lascivas... Ecoavam em sua cabeça maliciosa e violentamente. Por alguns segundos tentou se desvencilhar daquilo. Tentou fazer seus próprios pensamentos assumirem as rédeas de seu cérebro. Mas não conseguia. As palavras... Eram irresistíveis. Sim, irresistíveis. Não queria assumir que seu corpo se aquecia com aquela situação, mas era o que estava acontecendo. Estava ficando excitada.

O prazer na dor. O prazer na humilhação. Não podia negar que queria que aquilo continuasse. Estava sim, morrendo de medo, e isso agora só melhorava as coisas. Uma pena, realmente, que não houvesse um corpo ali para subjugá-la. Mas estava funcionando bem daquele jeito. Sentiu que sorria, seu lábios sendo puxados para cima numa combinação maléfica de prazer e medo. Sim, sim, faça isso. Faça. Sua mente gritava em resposta. Ela queria sentir um pouco de dor agora. Na verdade, não só um pouco. Queria a dor. Só para ter a certeza de que ainda podia sentir alguma coisa.

Os sussurros continuavam. O sorriso foi se transformando numa risada irresistível, calorosa, aguda, que escapando de sua garganta ecoava dolorosamente nas paredes do corredor. Logo, parecia que não era só ela quem ria, e sim um conjunto de Gias, milhares delas, rindo sem parar, irresistivelmente, loucamente, um riso de luxúria completa.

Isso mesmo. Agora ela também queria ser um joguete nas mãos das trevas. Que viessem.

Destino: Medical Center of Louisiana