Heavy Duty Beer Club

Oportunidades. Era isso que fazia o ladrão, afinal. A ocasião. No Heavy Duty teve a grande oportunidade de ficar calado e obedecer. Mas agora o jogo virava, e o mundo lhe sorria. Estava na frente de um policial que não havia sacado sua arma, ainda com as mãos na cintura. O coitado não seguiu a cautela do seu parceiro do pavio curto, e subestimou Jason. Como se não bastasse uma guarda baixa e uma cara limpa, o coitado que tentava levar a “noiva” de Jason para o hospital resolveu argumentar com o tira. Estava aí a sua oportunidade.

Assim que o policial olhou para o bom samaritano nanico, deu um soco de direita em cheio no meio da cara dele. Queria derrubar o policial de uma vez, ou ao menos retardá-lo, mas não esperou para ver o que aconteceu. Assim que seu braço voltou para perto do corpo, botou-se a correr. Passou bem ao lado da viatura e atravessou a rua movimentada. Esquivou dos carros, que já passavam devagar para satisfazer a curiosidade de seus passageiros sobre o pequeno show que acontecia ali. Estrelando Jason e a sua noiva cadáver. E bem, como mocinho, tinha que se dar bem no final. Na calçada do outro lado da rua já estava misturado demais às pessoas para se preocupar com tiros vindos do policial recomposto.

Correu para a esquina mais próxima. As pessoas saiam do seu caminho, temendo serem atropeladas. Algumas não foram tão rápidas com seu pensamento, e acabaram por cair assim que Jason trombou nelas. Não queria machucá-las, mas tinha de salvar sua pele. Era uma grande pena que não saíam da frente.

No fim das contas, Jason fugiu. Não satisfez seu desejo de quebrar a cara do policial que deu um tiro na “noiva”. Também não temia o parceiro dele. O problema era a falta de controle do primeiro. A vantagem dos bandidos em relação aos mocinhos é que estes se importavam com a vida das pessoas, e tinham a missão de defendê-la. O tira esquentadinho não parecia nada com um mocinho, pouco se lixando com a vida de quem estava na mira de sua arma. Sabendo disso, nunca fugiria do jeito que fez se fosse a putinha do dono do bar que ordenasse sua entrada na viatura. Já teria levado um tiro faz tempo. Era desse policial que fugia. Do que não tinha freio nenhum. Do bandido fardado.

E tudo isso porque Jason sabia a hora em que podia agir. Sabia quando era o caçador, e também quando era a caça. O pouco de consciência que tinha vinha do seu finado avô. Um dia o pequeno Jason chegou em casa todo arrebentado. Uns dois dentes (de leite) não estavam mais em sua boca, deixando um veio de sangue escorrendo pelo canto dos lábios. Um olho estava mais roxo que o outro, não conseguindo ver por um deles, de tão inchado. Ainda mancava, e não tirava a mão de uma das costelas. “Quantos?”, perguntou o avô, e o pequeno Jason respondeu “Dez! Não... Doze! ”, cheio de orgulho. Não é só por ser ruim de conta que não sabia falar bem o número exato. Havia ficado completamente atordoado durante o espancamento. Então o avô lhe deu um tapa em seu ouvido, fazendo-o zunir. Quase chorando, o pequeno Jason pergunta por que ele havia feito aquilo. Com a cara fechada, emoldurada pelos lisos cabelos grisalhos presos em tranças laterais indígenas, ele disse “Pra você não ser tão burro. Não precisa só saber caçar. Tem que saber ser caça. Agora vai pegar as caixas lá na porta e leva pro fundo da loja. Chegou muita encomenda hoje.”. Foi assim que o pequeno Jason aprendeu a diferença entre coragem e burrice.

Voltar para a noite, deixando o bar sujo e pesado para trás, foi quase um alívio. Contudo, seu corpo inteiro latejava desagradavelmente pelo esforço em carregar o peso morto da “morta” e, como se não bastasse todo seu próprio sangue, já seco, que sujava suas roupas, tinha agora o sangue de outra pessoa nas mãos e na camiseta e em quase todo o braço bom, já que tivera que apoiar as pernas do cadáver no antebraço. Definitivamente seu ombro não estava bem. Mas agora, a situação toda começava a se organizar, e ela ia sair impune dessa, ao que tudo indicava. Restava agora descobrir onde era o hospital e cumprir essa caminhada. Ou talvez devesse procurar algo para comer? Se não fosse o policial escroto, entraria no bar de novo e terminaria de se embebedar, mas não tinha realmente do que reclamar. Afinal, toda aquela confusão servira pra livrá-la de pagar tudo o que consumira. Era tranquilizador.

Ficou parada por alguns segundos, observando a cena em que se encontrava, embora não se sentisse participante ativa dela. O som de vozes amenas entrava em seu cérebro sem que ela processasse, as pessoas a sua volta pareciam sinistras e ao mesmo tempo, patéticas; e a morta... Ela olhou para ela com algum pesar, balançando levemente a cabeça. O que era a vida afinal? Para acabar de uma maneira tão idiota! Não tivera sorte nenhuma, mas supunha que o que a esperava depois da passagem era melhor do que o que tinha reservado pra si própria. Portanto, não podia se sentir penalizada pela morta. Parecia que estava sem sorte. O Cosmos não conspirava a seu favor, ou melhor, não andava conspirando. Respirou fundo e sentiu sua cabeça girar. Precisava fumar. Procurou na mochila por algum cigarro perdido. Infelizmente a maconha tinha acabado então o tabaco teria que servir. Mal tinha colocado o cigarro amassado e torto no meio da boca quando veio a revolução. Não viu o golpe que o brutamontes deu no policial, mas viu a queda, e sentiu o corpanzil passando do seu lado com velocidade, muito próximo, a ponto de esbarrar no cigarro e mandá-lo longe.

Praguejando, ela mancou até o cigarro a alguma distância, só pra descobrir que tinha sido pisado pelo maldito, que já tinha desaparecido. O empurrou com o pé para a sarjeta. Entendia que o grandão quisesse fugir. Mas destruir o último cigarro de uma pessoa inocente era uma maldade sem precedentes. Abriu novamente a mochila e começou a procurar vigorosamente por alguma coisa pra fumar. Finalmente achou, embaixo de várias camadas de entulho, roupas sujas e pedaços murchos de bolacha, metade de um cigarro de palha. Ergueu-o das profundezas da mochila com felicidade genuína, e deu de cara com os olhos da loira que lhe ferrara o ombro voltados para si. Se colocou séria, fechando o zíper da mochila rapidamente para esconder a bagunça.

Deu um sorriso ante a preocupação da garota. Era definitivamente uma pessoa boa, e isso era quase risível. Bom, acreditava no ser humano, ainda.

- Ah, eu estou bem... Já doeu mais! – deu uma risadinha, tentando ignorar que todo seu corpo doía com o esforço de fazer isso – Mas você tem razão, é claro. Vou aceitar sua carona!...

Acendeu o cigarro de palha e tragou com calma. Não era tão prazeroso, cheiroso e saboroso quanto esperava, mas cumpria seu objetivo. Mas não podia ficar muito mais tempo sem maconha ou ia surtar. Muito.

- Acha que eles vendem comida e cigarros no hospital?

Procurou com o olhar o carro dela. Não devia estar muito longe, e naquela rua cheia de motos... Sentia que deviam sair dali o quanto antes.

Alguma coisa nessa noite está fazendo com que tudo deixe de funcionar no devido tempo. Mal me viro para cuidar da pobre mulher caída, e a loirinha que parecia não se encaixar muito na cena veio falando que era médica, ouvi o que ela disse sem levantar qualquer dúvida sobre o óbvio. Pelo que percebi, ela também tentou salvá-la lá dentro e foi impedida pelo brucutu.

- Você é médica? A ambulância logo mais estará aqui! Você poderia acompanhá-la? – É o que eu iria perguntar quando um som surdo, já velho conhecido meu, corta o ar, me fazendo virar para o policial que “cuidava” do grandalhão. O pobre defensor da lei estava em queda, enquanto o cabeludo se punha a correr, sem pensar direito, por entre os carros na rua, nem reparando que quase é pego pelo bonde. “Este aí deve ter, sim, um bom motivo para não ser pego.” Penso. “Mas não vou deixá-lo ser pego por alguém que atira primeiro e pergunta depois.”

O policial praticamente apagou ali na calçada. Este não vai incomodar mais as moças e nem a mim, tento dar uns tapinhas no rosto da moribunda, num gesto inútil de fazê-la acordar. Sinto que a perco cada vez mais, minuto a minuto. E a médica parece mais estudante de medicina que médica de verdade... Largou a mulher indefesa e foi cuidar da junkie. Aquele jeito de procurar loucamente por algo na bolsa é coisa de drogado. Disso eu sei! Conheci muitos drogados por aí: gente sem importância e importante, sem dinheiro e podre de rico... Mas meus pais me criaram direito. Que Deus “(que Deus?)” os tenha. Tenho valores, e sei como estas coisas podem destruir você. Já fui alcoólatra e, se não fosse o boxe, ainda o seria...

Enquanto relembro meu triste passado, vejo as duas últimas sair dali, provavelmente a médica vai levar a outra para o hospital, ignorando a ambulância que chegará em breve. Agora estou sozinho aqui com a única vítima grave do ocorrido e com um tira louco do lado de dentro do bar e um policial se recuperando, provavelmente furioso aqui fora. Posso imaginar a próxima cena sendo eu dentro daquela viatura a prestar depoimento e ficando à mercê do brucutu.

Chamo o gorila albino, novamente. É claro que ele não está muito à vontade com toda essa situação, mas ele cuida da segurança do lugar e sabe por que o chamo. Peço a ele para aguardar a ambulância por mim. Dou a ele meu nome e celular para o caso de os paramédicos precisarem entrar em contato. Peço desculpas por tê-lo metido nisso e digo a ele me chamar caso queira assistir a alguma luta um dia. Dou a ele o endereço da academia onde treino para ele ver com os próprios olhos meu jab lento, o que arranca um leve sorriso dele. Despeço-me e vou embora dali, antes que o policial ignorante apareça de novo.

Helena estava bem louca se achava que depois de me dispensar daquela forma, eu iria correndo encontrar o palhaço para ela. Ele que se fodesse, ela que se fodesse, e aquela pirralha que se fodesse ainda mais! Se tem uma coisa que eu odeio é aquele sorrisinho falsamente cortês que a piveta mandou para mim enquanto me dispensava do Elísio com as palhaçadas de Helena. Ainda fedendo a mijo e ainda por cima cheia de marra. Ela que não se cuidasse para ver o que ia acontecer.

Era uma pena a dona Sforza ter se recusado a ver a cara do Príncipe. Eu com certeza pretendia dar uma boa olhada no idiota, mas, naquele momento, eu queria distância absurda da maluca e de sua turma de imbecis.

Caminhando com uma direção certa, ajeitei minha jaqueta dos Nightstalkers e retirei a chave do bolso, indo até minha moto e a ligando após montar. O ronco do motor foi algo que trouxe uma expressão de prazer absoluto ao meu rosto depois daquela porcaria de noite irritante.

Era hora de mandar tudo à merda e partir para meu lugar de origem, de onde eu não deveria ter saído.

A viagem entre os polos opostos da cidade fora feita em pouquíssimos minutos. A mudança de paisagem era algo quase chocante, mas renovador aos meus olhos. Sair daquele amontoado de frescura que era Garden District era um alívio sem precedentes. A péssima distribuição de renda de Nova Orleans, que Helena-Maluca clamava ser totalmente perfeita, permitia que o local variasse da pura riqueza para a decadência absurda, que era claramente vista na entrada do bairro Francês.

Bêbados e mendigos jogados pelas calçadas, casas caindo aos pedaços, pedintes, crianças abandonadas e tudo do bom e do melhor. Mas eu estava pouco me fodendo. Eu era um filho da decadência e aquele era exatamente o meu lugar.

Aproximei-me aos poucos do Heavy Duty com certa ansiedade, mas meu cenho se franziu ao ver uma viatura simplesmente estacionar do lado de fora do bar como se fosse a coisa mais normal do mundo. As pessoas pareciam estar debandando dali, inclusive com gente desmaiada e ensanguentada, estirada na calçada.

Mas que merda é essa?!

Acelerei a moto e estacionei diante do local, descendo da mesma com o sangue, que deveria estar obviamente frio, fervendo. Entrei no bar a passos largos, olhando ao redor e me deparando com uma cena simplesmente caótica.

Não que o Duty fosse um lugar de família e bem frequentado. Mas existia uma diferença enorme entre quando está tudo normal, com saudáveis brigas entre motoqueiros bêbados aqui e ali, e quando a coisa deu ruim.

E aquilo ali, na minha humilde opinião, tinha dado péssimo.

- O que foi que aconteceu nessa porra?! – Bradei, alto o suficiente para que os ainda presentes no recinto pudessem me ouvir. Eu queria descobrir quem foi o filho da puta que esculhambou o meu bar. Porque isso não ia ficar assim, mas nem fodendo.

Aquela noite, definitivamente, não havia sido a minha.

Mas eu tive que olhar para a cara do palhaço como se ele fosse retardado. Aliás, eu não me surpreenderia nem um pouco se ele fosse.

Que tipo de imbecil entra assim na minha área e tem a audácia de olhar na minha cara, como se estivesse tudo na maior normalidade do universo? Bebendo da minha cerveja, ainda por cima! Filho da mãe.

Ah, sim, claro. O grandíssimo Kevin OhReally. Babaca de primeira categoria, e um babaca extremamente burro, porque além de ter feito merda de graça onde não deveria, ele me pegou na pior noite que poderia.

Vou ser sincero e deixar bem claro que eu estava pouco me fodendo para o acordo de bosta que ele me propôs. Eu já havia decidido que se fosse – e isso era um grande se – atrás do Don Catarrão, advogado do merdinha do Henry, eu iria sozinho. E se tem uma coisa que um sangue-suga esperto como eu não faz é meter o nariz com paga-pau de Ventrue.

OhReally era exatamente isso. Um paga-pau/pau-mandado de engomadinho. E ele poderia ir ao inferno e beijar o capiroto, por tudo o que eu me importava. Na verdade, eu poderia até dar uma ajudinha para que essa situação ocorresse.

Caminhei em direção ao palhaço com um olhar que gritava fúria. Segurei-o pela gola e o ergui do chão, meu rosto tão próximo ao seu que tenho certeza absoluta que ele sentiu a minha falta de respiração. Era bom que sentisse. Era bom que soubesse com quem estava lidando.

- E o que você acha de eu redecorar a sua cara? – Sibilei, arremessando-o do outro lado do balcão e ouvindo o delicioso som de vidro se quebrando.

Pulei o balcão com ferocidade, colocando-me acima de seu corpo e voltando a segurar sua gola com uma das mãos. Eu pouco me fodia se o estava sufocando; seria até agradável se isso ocorresse de fato, facilitaria meu trabalho. Um de meus punhos acertou seu maxilar em cheio, e, mesmo não usando toda a minha força disponível, até porque eu queria que o babaca vivesse por tempo o suficiente, eu ouvi o osso estalar.

Agora sim a brincadeira tinha começado. E o melhor de tudo era que OhReally ia ter grandes dificuldades de voltar a profanar aquele monte de palhaçada aos meus sensíveis ouvidos.

- Me ouve direito, filho da puta. Mas me ouve bem porque eu quero você mande o recado direitinho se sair daqui hoje. – Falei entre os dentes, olhando-o nos olhos intensamente. – Eu quero que você e Henry vão à rameira que vos pariu, os dois juntinhos e de mãos dadas. E se ele tiver um problema com isso, mande ele mesmo vir aqui e falar na minha cara. Eu não tenho medo dele, muito menos dos seus, e sei bem que os meus tem colhões. Você fodeu com o sangue-suga errado, na noite errada, filhão. E pode ter a certeza que se você não for parar naquele caixote hoje, sua redecoração facial fará mais sucesso do que essa porra que você arrumou no meu bar.

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*Disposto a acatar com todos os testes necessários.

O tempo, oh o tempo. Dádiva dos Deuses. Maldição dos seres vivos.

O que movia a vida.

Travis achava que o tempo era algo bastante poético, mas não tinha lá muita paciência para ficar filosofando sobre. Mesmo que este o deixasse bastante estupefato vez ou outra.

Em um mês, apenas um mísero mês, o Heavy Duty estava de volta à sua glória anterior. Se pudesse dizer algo sincero, diria até que o bar parecia brilhar mais que antes, mas talvez fosse o fato de que realmente estava limpo. Uma grande mudança, em sua opinião.

Esperava que os copos estivessem também em tal situação pristina, já que resolvera pedir um drink naquela noite. Algo raro, porém, sentia-se inspirado o suficiente. Não que Travis fosse fresco, oh não, que jamais pensassem isso dele. Na verdade, apenas gostava das coisas boas e estava cansado de beber cerveja na garrafa.

Olhou para os arredores, reparando que Royce não estava presente àquela noite. Uma pena, em sua opinião, já que tinha uma oferta interessante a fazer ao líder do Nightstalkers. Deixaria para a próxima.

Não poderia prever o que a noite o reservava, por isso, deixou-se sorrir, ouvindo a música agradável do lugar enquanto testemunhava mais uma saudável discussão entre motoqueiros.

Ah, o bom e velho Heavy Duty. Ainda apostava um valor alto de que aquela discussão viraria uma boa briga de punhos em poucos minutos. Talvez até segundos.

- Mojito pronto, porra! – O barman (se é que o ogro atrás do balcão poderia ser chamado por tal título) berrou, atraindo sua atenção para o drink anunciado e que, por acaso, era o seu.

Sentira realmente falta daquele lugar e sua extrema finesse...