Mansão Longue Vue (Elísio)

Movia-se nas sombras, pelas sombras. Exatamente como as próprias sombras. Sua presença, mesmo sem sequer ser notada, era motivo para que os lacaios do Elísio se retesassem e olhassem ao redor, tentando entender aquele estranho arrepio que lhes corria a espinha diante de algo seus olhos não registravam.

Sentia intenso prazer em provocar essas reações e jamais escondia tal fato. Na verdade, não escondia a parte de si que os ratos de praticamente todas as ninhadas mantinham sob tão rigoroso controle.

Era, sim, um rato. Tão asqueroso e repugnante quanto qualquer um deles. Mas era muito mais do que apenas um rato. Era o melhor dentre eles. Gostava de pensar em si mesmo como uma ratazana, um roedor de maiores proporções e força, mesmo mantendo o aspecto nojento de um ser das profundezas.

Os outros, seus pequenos, sua adorável ninhada, curvavam-se diante de sua presença com um respeito que mesclava o temor e a admiração por uma figura tanto enigmática como cruel. Entre muitos, era tido como um Carrasco, mas poucos se referiam a ele como algo além de O Xerife. Era sua posição, o que o definia, e que conquistara com muito custo e sacrifício, à mão de ferro.

Não poderia afirmar que a Maldição tinha mudado drasticamente a pessoa que Edgard von Astorff um dia fora. O impacto mais profundo em seu psicológico não poderia ser comparado aos que testemunhara em outras transformações durante todos os seus séculos de existência. Talvez seja pelo fato de que ele, Edgard, havia sido tão repugnante em vida quanto era em morte, e isso definira a continuação de sua personalidade sombria.

Tal fato o afastava um pouco da ninhada, já que o fazia ser um tanto diferente com relação ao sentimento de solidão e horror diante da própria aparência. Esse afastamento, porém, só servia para seu beneficio, já que os próprios membros de seu clã o viam como um ser superior e o colocavam num pedestal como exemplo a ser respeitado.

O que mais o satisfazia em sua posição social era que o poder fora conquistado dentro e fora de seu clã. Por mais que os outros Membros sentissem repulsa por sua presença, não eram idiotas o suficiente para tentar ir de encontro às suas vontades e imposições. Agia sob ordens diretas da Camarilla e pretendia que isso continuasse, por mais que a débil tentativa Ventrue de sabotá-los acabasse por tirá-lo do sério.

E esse era exatamente o motivo que o tirara de seu confortável refúgio.

Observava a perturbada Senescal em seu pequeno ataque de raiva diante da incompetência alheia. Achava-a sinceramente patética, apesar de ser uma cainita poderosa e astuta. A insistência em negar seu próprio sangue, tentando, inutilmente, transvestir-se como uma Hedonista, fazia com que a considerasse ainda mais digna de pena, já que isso deixava em maior evidência a loucura que contaminava sua mente.

Esperou que a conversa entre ela e o lacaio cessasse para então sair das sombras, revelando sua presença de forma abrupta e imediata. Olhou-a nos olhos por alguns segundos, dirigindo-os ao servo em seguida, e deixando que sua expressão enojada, por si só, o expulsasse do aposento. Apenas após sua saída aproximou-se um pouco mais da cainita, revelando então o motivo de sua chegada.

- Senescal. – Saudou-a com seu título, como lhe era habitual. – Percebo que já sabe de partes da notícia que venho trazer.

Esperou alguns segundos para observar cuidadosamente suas reações antes de continuar a falar.

- Seu idiota não está errado, mas existe um pequeno detalhe que deveria chegar ao conhecimento do Príncipe. Os Ventrue têm aliados. De alguma forma, conseguiram um pivete Gangrel para guardar Henry. – Declarou, sua repulsa sendo clara nas palavras pela forma com que as cuspia. – Não deve-se subestimar um inimigo que tem aliados, não importando o quão patético ele possa ser.

Caminhou lentamente, aproximando-se mais da Senescal e deixando que sua aparência e cheiro repugnantes fizessem efeito.

- É necessário agir o quanto antes. Não se pode impor respeito e temor nos Ventrue, ainda mais depois de tamanha audácia com aquela empresa ignóbil, mantendo uma aparência de fragilidade e falta de liderança. O Príncipe precisa se revelar se quiser o controle da situação. – Falou, atento a cada expressão no rosto morto diante de si. – Antes que seja tarde demais.

O silêncio que seguiu seu discurso era o suficiente para deixar que ela percebesse o peso real de suas palavras. Apesar de insana, a Senescal era inteligente e acabaria por perceber o que Edgard estava insinuando sem que a exata declaração precisasse deixar seus lábios ressecados e purulentos.

Os Nosferatu estavam com a Camarilla e continuariam a estar, mas a organização necessitava de uma base maior para que pudesse se sobrepor aos malfadados Intrusos do clã Ventrue.

Ela adentrou o carro e não precisou dizer ao chofer para onde iriam, Vicenzo já havia lhe dado o trajeto antecipando sua impaciência para instruções, por este motivo, o carniçal - que com ela estava há um tempo anormalmente longo e por isso buscava evitar que ela precisasse mandar-lhe qualquer coisa que não pertencesse a sua rotina. Naquela noite ela se faria presente em Longue Vue para um encontro que de reafirmação de votos e definições de respostas ao que signora tinha explicado ser uma afronta às políticas locais, mesmo o servo não precisando de qualquer explicação para saber as implicações do que acontecia naquele momento. Acompanhava sua senhora há tempo suficiente para conhecer algumas estruturas daquela sociedade tão soturna que ele agora fazia parte (mesmo que tão hierarquicamente inferior).

O carro partiu e o carniçal retornou para seus afazeres considerando que a senhora parecia calma demais, independente do que acontecia... Lembrou quando ofereceu-lhe o jornal naquele dia, ele mesmo já pasmo com a notícia principal no caderno de negócios. Entretanto, apesar de seu alerta quanto ao conteúdo, ela leu o jornal como sempre, lendo as seções na ordem de sua preferência e quando chegou à polêmica notícia, nada fez, nenhuma reação sequer esboçou, exceto um erguer de sobrancelhas, apenas virou a página e continuou a ler. Terminando, fechou o jornal, dobrou-o e entregou para o servo, dizendo que estaria na sala de estudos pelo resto da noite. Não tardou que o telefone tocasse. A Primigênie era convocada para um encontro emergencial.


Isabela Sforza não estava há tanto tempo assim em Nova Orleans, tendo parado naquele pedaço ao sul da costa leste americana muito mais por curiosidade intelectual do que por procurar uma cidade onde pudesse estabelecer-se e ascender politicamente - ou seja, adquirir boa parcela de poder e usufruir dele, como parecia ser com a maior parte dos membros. E no estilo de vida que eram obrigados a levar, parecia que muitos acreditavam que poder significava maiores chances de sobrevivência. Quanto maior o rebanho à sua disposição, menor será sua preocupação com alimento, quanto maior sua preocupação com as economias da cidade, ganha-se um rebanho forte e saudável, e para influenciar o monstrinho da economia era preciso ter recursos para tal, portanto, dinheiro e a consequente responsabilidade pela tomada de decisões... culminando em status, olhos atentos em sua pessoa, atenção demasiada, no final das contas, um risco.Um paradoxo que a cansava quando parava para refletir. Poder igual a sobrevivência. Poder igual a risco.

Poder não era algo que ela procurava em demasia, portanto não era esta a razão pela qual estabelecera covil em Nova Orleans. Todavia, mesmo não procurando, muitas vezes as coisas acabam chegando de igual forma. E lá estava ela se envolvendo com um principado com o qual ela podia não se importar menos. E atuando num ramo da vida que ela não podia nutrir maior asco - política. Por isso, não nutria amores pela Camarilla, pelo que ela representava. Política, política em excesso e política do pior tipo. O uso irritante de todo tipo de máscaras a fim de agradar um governante vaidoso (ainda queria conhecer um que não fosse). Mas o que era a Camarilla senão uma máscara. Esta era sua diretriz primeira. Nada mais natural que as máscaras que ocultam as naturezas bestiais dos membros perante o rebanho se confundissem com as máscaras criadas pela desconfiança que tinham uns dos outros. Tirando a besta, nenhum membro da Camarilla é capaz de definir sua própria natureza, tanta é a simulação. Um príncipe apavorado que governa das sombras. Uma senescal que nada mais é do que um simulacro de si. Dois exemplos. Apenas dois e já dizem tanto. Talvez fosse por isso que o que menos lhe despertava a antipatia fosse o Xerife, tão insuportavelmente consciente do que era e do que representava para o mundo que não se dava ao trabalho de disfarçar. Num mundo como aquele, não usar uma máscara era um ato, no mínimo admirável - mesmo que não se tenha opção.

Naquela noite a discussão circundaria a patética empresa fundada pelo Ventrue, que com o ato, diziam, se desligava da Camarilla. Desligava-se? Opunha-se? De jeito nenhum. Via naquele Ventrue nada mais do que o desejo de manutenção da Camarilla, não uma oposição a ela e ao que ela representava. Tal qual é dar um golpe de estado em um país, substituir um método de administração por outro. E na medida em que príncipes não são eleitos, e o atual governa através de uma sombra de si, para mudar das tomadas de decisões é preciso ser extremista. Primeiro passo, assuste, faça-os correr de um lado para o outro, apavorados. Com o nome daquela empresa, ele conseguira a atenção do Príncipe e colocara em risco a diretriz primeira da Camarilla. Mas duvidava com todas as forças de seu ser que os Ventrue iriam em algum momento ultrapassar a fina barreira que impedia o mundo de conhecer suas bestas. A Camarilla estava segura se eles não fossem estúpidos, era o principado que estava na mira de suas estacas e seus súditos teriam que fazer votos de lealdade.

O carro parou na entrada da Mansão Longue Vue e ela deixou o veículo dirigido-se para a entrada. Logo que entrou um servente recolheu seu casaco e foi por ele guiada até onde os que chegavam se reuniam. Naquela sala estavam a Tremere e a Toreador-criança.

- Buona sera, signore, espero não interromper nada. - Cumprimentou-as com um tom de voz suave e repleto de cortesia. Apesar de seu inglês ser perfeito, ela não disfarçava um leve sotaque a revelar que ela pertencia à outro lugar.

Era mesmo uma noite tão agradável, que chegava a ser ridículo desperdiçá-la enfiado em um carro, janelas fechadas, sem poder olhar para as pessoas caminhando vagarosamente pelas calçadas largas, sem aproveitar o colorido típico do céu noturno na cidade – meio marrom, meio azulado, o céu das metrópoles é sempre algo interessante de se observar. É claro que perde toda a magia quando se lembra que isso é apenas um reflexo das luzes exageradas do carros, postes, casas e prédios de apartamentos. Mas não deixa de ser interessante. Conhecera uma vez um rapaz muitíssimo talentoso, que pintara (raros) céus daquela cor suja e exótica antes mesmo da luz poluir os céus das cidades. Um rapaz ótimo, realmente, embora de personalidade decepcionante. Tudo que tinha de fraco, sua arte tinha de forte. Mas morreu antes que pudesse conhecê-lo melhor. Uma pena. Algo que deve ser atribuído, com certeza, á sua ascendência vendeense. É claro, foi em Paris, onde mais?!
O céu de Paris é um espetáculo a parte. É sujo pela luz também, é claro, como os franceses gostam de luz! Mas não é esse sujo amarronzado que se encontra no Novo Mundo. Ah, não, é um sujo quase dourado, como se não fosse nem dia nem noite. Talvez por isso as noites de Paris o atraíam tanto. Lembravam demais a época que ainda podia ver a luz do sol. Não que sentisse falta desse tempo em específico, os seres humanos são muito cheios de coisinhas pequenas, questões tolas, problemas, intrigas... Oh, bem, os vampiros também. Talvez até mais que os humanos, se parasse para pensar. Mas são em sua maioria criaturas mesquinhas, é óbvio, que precisam preencher os séculos de suas não-vidas com joguinhos sociais tolos, política, política, política! Se não fosse por toda aquela tolice, poderia estar em algum lugarzinho alternativo no Bairro Francês, conhecendo melhor aquela belíssima garota de cabelo embaraçado (ela tinha dito que eram “dreadlocks”, ou algo assim, mas ele gostava de chamar as coisas pelos seus verdadeiros nomes) que fazia algumas esculturas divinas em rolos de pano colorido. Lembravam um pouco as obras daquela menina adorável, Louise Bourgeois, que fora a primeira artista de valor que encontrara quando se mudara para o Novo Mundo. Fora um prazer dar dinheiro a ela, e teria lhe dado a não-vida, não fosse tão covarde. Ela morrera no ano anterior. Um negro dia para a arte americana, sem dúvida. Cada obra era uma mistura de vísceras coloridas que praticamente gritavam aos olhos, e a ele trouxeram lágrimas de sangue. É claro, tivera que disfarçar, mas fazia parte de seu trabalho. Do trabalho que gostava, é claro, não do trabalho que agora o forçava a arrastar seus sapatos de verniz sobre a calçada de losangos avermelhados, a caminho de Longue Vue.
Era estranho pensar que depois de tudo por que passara, estava agora se envolvendo com algo tão vulgar como política. Parecia que estava decaindo em sua não-vida. Desde os tempos áureos em Paris, as breves viagens pelas capitais mundiais da arte – Berlim, Amsterdã, Munique, Viena, Roma, enfim, tudo o que a Europa poderia lhe oferecer de melhor; o tempo bastante frutífero em Nova Iorque, que, infelizmente, era uma cidade árida e estéril, mas que guarda em suas entranhas uma vida artística intensa e uma quantidade de pessoas interessantes a dar festas magníficas todas as noites, realmente incrível; e, finalmente, Nova Orleans. Um gostinho da França com um sotaque caipira, verdade, mas era praticamente Meca para seu clã no Novo Mundo. Ah, e o despontar de tanta gente talentosa... Tinha que admitir que, desde Duchamp, a Europa estava superada em termos artísticos. Se identificava com Duchamp, aquele charlatão. Aquele nunca fora um artista realmente, fizera pouquíssimo em termos físicos, mas que crânio! O conhecera, claro. E costumava dizer a quem quisesse ouvir que a grande façanha de Duchamp fora apostar consigo mesmo sobre a cultura artística e intelectual à qual pertencia. Apostou que poderia ficar marcado no mundo da arte sem fazer praticamente nada, apenas permanecendo sentado. E o bastardo impostor conseguiu! Hah, não é engraçado? Iludiu o mundo da arte com a lei do mínimo esforço! De certa forma, Franz também se sentia um pouco assim. Não tendo qualquer talento artístico, apenas muito dinheiro e um talento maravilhoso para conhecer grandes artistas só de olhar, e, é claro, escrever críticas deliciosas de arte sob vários nomes diferentes, estava conseguindo marcar uma influência profunda no mundo artístico. Era bom o suficiente. Mas, agora, a política! Se sua mentora o visse agora, caminharia para o sol em desgosto. Bom, talvez não. Talvez o forçasse a caminhar para o sol, soava mais como ela. Enfim.
Mas era uma questão de acomodação. Estava confortável em Nova Orleans. Tinha um bom nome, bons contatos, bons investimentos e muitos, muitos interesses artísticos. E era simplesmente inadmissível que os Ventrue, aqueles tolos sem sal, tirassem esses prazeres dele. Sim, porque tirariam. Eles simplesmente não compreendiam tudo o que os Toreadores tinham feito por aquele lugar. Provavelmente construiriam um daqueles horríveis prédios modernos de frente espelhada no lugar de Longue Vue! Era ridículo. A não ser, claro, que chamassem Zaha Hadid para fazer o projeto, aí sim, poderia ser interessante... Adoraria conhecê-la... Mas claro, não sobre a Longue Vue, no máximo do lado, era simplesmente inaceitável que destruíssem aquele lugar. Se alguma coisa o agradava na Primigênie, digamos assim, no mínimo exótica, de Nova Orleans, era o fato de que havia muitíssimo bom gosto por ali. Aquela filha de Malkav, Helena, interpretava muito bem o papel de Toreadora que se auto-impusera. Às vezes, até desejava que ela fosse mesmo sua irmã de sangue! Era leal a ela, claro, e a seus irmãos, contra os broncos ventrue. Não têm o mínimo de sofisticação, esses idiotas. Enfim, era esse o problema dos burocratas - tinham um mau gosto insuperável e sede de difamação, poder e todas essas outras coisas sujas. Não era seu problema. O máximo de sua contribuição era ser secretário, e que ninguém esperasse muito mais do que isso dele.
Parou na frente da Mansão e se deu alguns segundos para apreciar sua fachada. Já estava um pouco atrasado, mas tinha seus pequenos rituais para seguir e uma mera reunião não o impediria. Então, suspirou tranquilo na frente da mansão e entrou, não sem antes limpar as pontas dos sapatos com um paninho que trazia no bolso da calça especialmente para isso. Caminhou lentamente pelos corredores. Quem quer que fosse capaz de caminhar por aquele lugar sem dar nem uma olhada para os lados, sem parar para contemplar com prazer as belezas penduradas nas paredes, definitivamente não merecia respeito algum. Imaginava os anciões Ventrue passando a passos largos e rápidos por ali, os braços lotados de tabelas financeiras ou o que quer que fossem seus objetos de interesse na vida, sem olhar para os lados, e isso o enchia de um rancor amargo. Ah, não, eles não tomariam aquele lugar. Nunca. Nem que ele tivesse que largar um pouquinho seus jovens interessantes e se preocupar mais com a situação degradante da política na Primigênie. Depois de um tempo relativamente longo, finalmente chegou à Romanova, Sforza e Harrisson. Sorriu vagamente, pois achou que não era apropriado parecer alegre naquela situação.
- Mademoiselles. – beijou as mãos das três, ou melhor, fez o gesto para beijá-las, mas não ia relar sua boca, seria terrivelmente deselegante. Os Don Juans modernos não tem problema algum em babar nas mãos de suas pretendentes, mas ele fora instruído em etiqueta, graças aos céus! – Espero encontrá-las no melhor humour possível, dadas las conditions.
Não era francês, mas gostava de fingir que era. Afinal, depois de tantos anos, ninguém sabia sua nacionalidade ao certo, e, hoje em dia, o sobrenome já não diz mais nada, não é mesmo? Podemos encontrar vários “Schultz” até mesmo na América Latina! Além disso, falar alternando com o francês lhe dava um ar pedante, e quem não adora um pouco de pedantismo para dar cor ao dia?!

Eu estava de saco cheio dessa merda.

Ser governado por uma louca alucinada, receber ordem de uma pirralha inútil e, ainda por cima, ter que que ir prestar minhas homenagens pra um Príncipe que eu tinha certeza absoluta que se tratava de uma piração de uma mente insana era de arruinar a noite de qualquer um. Toda a sociedade cainita poderia dizer para mim que eu estava sendo um herege idiota com esse pensamento, mas a verdade era que eu estava pouco me ferrando para que o monte de imbecil achava.

Eu era aliado da Camarilla sim, assim como qualquer um no meu comando. Mas eu tinha um motivo especial para isso, que não envolvia florezinhas, cores e pinturas afrescalhadas.

Helena era esperta. Muito esperta. E eu gostava disso. Esse fato unia o útil ao agradável para mim, o que era o suficiente. Pelo que dependesse da minha pessoa, nenhum Ventrue filho da mãe ia colocar as patas abichalhadas naquela cidade e se tentassem, iam ter que passar por cima de mim. E isso, sinceramente, não seria trabalho fácil.

Levei o tempo que me conveio para chegar até o Elísio, andando calmamente pela cidade e observando os arredores. Eu tinha certeza de que a pirralha deveria estar arrancando as calcinhas pela cabeça, e tal pensamento apenas fez com um que um mínimo sorriso irônico despontasse pelos meus lábios. Ela que se fodesse. Jogo de morto não é brincar de casinha, por mais que a Senescal louca alimentasse os devaneios daquela mente infantil.

Odeio crianças. Sempre odiei e tenho certeza que, depois de tantos anos odiando, eu continuaria a sentir o mesmo pelo resto da morte.

Chegar no Elísio foi uma experiência entediante, como sempre o era. Eu evitava aquele lugar, todo aquele luxo desnecessário e ostentação ridícula, que só mascaravam uma decadência tão evidente que apenas os idiotas e os fúteis não conseguiam enxergar. Não que eu fosse contra a arte, o ponto não era esse. Eu era contra o mau uso da arte, já que não acho que algo feito para criar impacto no expectador deva ser usado para decorar parede em casa de madame.

Acho que se ainda fosse vivo, eu respiraria profundamente ao vislumbre da pirralha subindo as escadas. Estava evidente que ela havia me esperado até o limite e, devo dizer, isso me deixou profundamente satisfeito. Haviam outros ‘convidados’ para a ocasião, algo que não me surpreendia, mas que não me agradava muito menos. Identifiquei imediatamente mais um dos frescos e fiz uma visível careta ao notar que estaria cercado de pomposidade ridícula pelo resto da reunião. Era um carma, com toda a certeza, mas um fardo muito mais simples de se carregar do que um Ventrue no governo.

Só de pensar nessa possibilidade, meu sangue parecia ferver pelas veias mortas.

Caminhei ruidosamente em direção à fedelha, com visível cara de tédio, depois de observar rapidamente os outros presentes à distância.

- Estava correndo para a titia? – Alfinetei, tendo plena consciência de que isso poderia enfezar a garotinha.

Ergui uma sobrancelha enquanto a observava atentamente, subindo mais alguns degraus da escada e me aproximando dela o suficiente para que meu tamanho fosse intimidador, assim como meus olhos fixados nos seus. Eu queria incomodá-la, com toda a certeza, mas não ia exagerar na dose. Seria uma porcaria se o pingo de morto fofoqueiro fosse correndo para a saia da titia contar que o Brujah feio e bobo a tinha assustado.

Como eu havia dito anteriormente, Helena era esperta. E isso era algo bom e ruim ao mesmo tempo.

Ultraje.

Toda aquela cena havia sido um perfeito e completo ultraje, tanto por si quanto por sua posição. E era algo que ele, Edgard von Astorff, jamais tolerara em toda a sua existência.

Seus olhos, malignos e frios, fitaram a pequena Ivica durante todo seu discurso, coberto de emoções falsas e dramas desnecessários com o único intuito de impressionar sua senhora e desmoralizá-lo. Tantos floreios, porém, só arrancaram um erguer de sobrancelha do rosto purulento e deformado do Nosferatu. A Senescal já havia sido informada do Gangrel, e a tentativa de alfinetada da menina não fora o suficiente para tirar seu moral diante da patética Malkaviana.

O problema estava na afirmação sobre os Ventrue.

A suspeita das intenções de Henry havia sido algo extremamente restrito ao clã dos Ratos, então se a informação fora passada a diante, era porque o idiota realmente tomara alguma atitude drástica.

Isso resultava em uma problemática, tanto para o Xerife, quanto para Henry. A autorização da Senescal fora frívola, já que ambos sabiam perfeitamente que iria perseguir o ancillae até os portões do inferno, mas as formalidades deveriam ser seguidas.

Fitou a Senescal diretamente nos olhos após a saída da Harpia, deixando que um minúsculo sorriso cruel despontasse por seus lábios ao perceber que ela havia se afastado de sua desagradável figura. A interrupção não o deixara responder sobre o que pensava de estar falando com a ‘pessoa certa’, mas talvez fosse melhor assim. Poupava-lhe ter de tolerar mais ataques de insanidades daquela cainita perturbada.

- Avise ao Príncipe que freios sempre são apenas temporários. Se ele quer uma solução definitiva, medidas drásticas devem ser tomadas. – Alegou, observando-a por mais alguns segundos, antes de se dirigir à porta do aposento. – Quem consegue um aliado, consegue mais. Não deixe que o Príncipe seja tolo o suficiente para subestimar esse fato.

Deixou o lugar sem mais nada dizer, permitindo que sua declaração cortasse o ambiente e perturbasse a mente já insana da Senescal. Sabia que a inquietude diante da face oculta do Príncipe seria um grande problema para os aliados da Camarilla, assim como um trunfo para seus inimigos, e não pretendia deixar que a Malkaviana acabasse por colocar todos eles em risco. Mas voltaria a tratar daquele assunto em um momento mais propício.

Era hora de caçar.

Caminhou orgulhosamente pelos corredores do Elísio, sua aparência decadente e horrenda sendo um contraste quase cruel com a beleza das peças de arte e móveis antigos. Gostava disso, de intimidar os olhos alheios apenas com sua figura bestial, e não conseguia esconder o prazer que isso lhe trazia.

Deparou-se com a Harpia há poucos metros de si, nos degraus da escada, juntamente com o líder do clã Brujah. Achava-o tão desagradável quanto a garota, mas ao menos não precisava esperar frivolidades e cenas teatrais de um grosseirão estúpido.

Sorriu cruelmente, seus lábios ressecados rompendo um pouco mais da pele diante do esforço, diante da ideia que lhe tomou a mente. Dirigiu-se aos dois cainitas, aproximando-se apenas o suficiente para que fosse notado por ambos. Seus olhos, porém, cruzaram-se firmemente com os da Harpia, e sua mão, pegajosa e cadavérica, cobriu a dela, pequena e macia, que se encontrava no corrimão da escada.

- Devo agradecer pela gentileza que fez ao nos informar sobre o sacrilégio dos Ventrue, Harpia. Um trabalho digno de sua posição. – Declarou, apertando a mão abaixo da sua suavemente.

Sabia que a sensação de sua pele podre seria o suficiente para amedrontar a garota e isso fez com que se sentisse satisfeito consigo mesmo. Era menos do que ela merecia, mas o suficiente naquele momento. O Xerife ainda teria outras oportunidades.

Com um meneio de cabeça ao Brujah, soltou a menina e saiu do Elísio, adentrando a noite e retornando ao seu esconderijo, nas profundezas do esgoto de Nova Orleans.

Ainda tinha um trabalho a realizar. A noite estava apenas começando.

[Continua em Centro Empresarial]

Ora, ora, aquela garota não era mesmo magnífica? Simplesmente a adorava! Tão comportada, tão superior, tão versada em boas maneiras... Era realmente uma pena que tivesse aquela aparência bizarra de criança, de um bibelô-máscara para uma adulta completamente formada. Mas entendia quem quer que a tivesse abraçado. Criara uma obra de arte. Grotesca, sim, mas era definitivamente arte. Observou-a por alguns segundos, enquanto se afastava. Passinhos pequeninos. Pés pequeninos. Sorriu. Quem a criara era simplesmente um gênio. Esperava sinceramente que um dia fosse capaz de tal rasgo de inspiração.

Voltou-se para as outras duas, ainda com um sorriso no rosto. Não queria estabelecer nenhum clima de enterro, ou coisa parecida. Tinha certeza que não haveria, afinal, guerra nenhuma, talvez apenas um conflitozinho qualquer, provavelmente aquele Ventrue tolo, o tal Freeman, chegaria à morte final pelas mãos de algum dos capazes soldados da Camarilla e tudo ficaria bem, nada mudaria, enfim! Não estava realmente preocupado. Portanto, não havia motivo para todos aqueles semblantes sérios, graves.

- Queiram acompanhar-me, mademoiselles.

E, sem mais delongas, dirigiu-se à biblioteca. Certamente, aquele era o melhor lugar para as reuniões. Era confortável, elegante, belamente decorado e passava uma mensagem de pouca ostentação, se é que isso era possível na Longue Vue. Além disso, caso alguém se desinteressasse dos assuntos sempre tediosos dessas reuniões, sempre poderia deixar seus olhos vagarem sobre as lombadas decoradas, pintadas à mão, ler os títulos clássicos, desejar discretamente a coleção de livros de arte ou simplesmente se afundar na poltrona e deixar o tédio consumir sua mente. Era bom. Houve um tempo em que instituíram a sala de jantar como sala de reuniões, o que fazia todo o sentido; mas todos sentados em volta de uma mesa, olhando o tempo todo dentro dos olhos dos outros... Não dava certo. Brigas demais. Egos demais. Mentiras demais. Então, a mudança, e Franz não poderia ter ficado mais feliz com ela.

Passaram rapidamente pelo hall e ele pode entrever Ivica com mais dois membros. Aquele Brujah grosseirão, escroto e desnecessário, Gregor, que, assim como todos de seu clã, não passava de um tolo cheio de excrementos. Era tudo que poderia dizer daquela criatura. Mas ele era fiel à Helena, então, não havia nada que se pudesse fazer a respeito daquela criatura desagradável. E o outro, constatou sem surpresas, era o Xerife, Edgard Von Astorff. Conteve-se para não tremer de nojo e desgosto. Por sorte, sua passagem por aquele cômodo foi rápida e logo estava dentro da biblioteca. Afirmou o sorriso enquanto convidava as convidadas a sentar-se com um gesto complicado e cheio de floreios. Os muitos anos treinando o possibilitaram fazer aquilo com certa perfeição, o que provavelmente era uma tolice, mas ele gostava. Era divertido, lúdico e elegante, assim como ele próprio.

Andou pela sala brevemente, enquanto as mulheres se acomodavam. Passou os dedos levemente pelas lombadas dos livros, com calma, sem pressa. Não podia fazer nada enquanto os outros membros não chegassem, e, por sua experiência, sabia que não deveria tentar puxar algum papo sem importância enquanto esperava. Deteve-se em alguns livros. Abriu-os e, discretamente, cheirou-os. Adorava o cheiro de livros antigos, principalmente quando eram pintados a mão – cada letra era um retrato da alma do autor. Ah, a criação literária perdera muito com os computadores, certamente! Vulgares, vulgares, esses livros impressos aos montes, com erros de digitação e folhas recicladas de outros livros! O mundo estava mesmo quase perdido. Quase perdido! Finalmente, sentou-se em uma poltrona avermelhada – era sua favorita. O estofamento dela, descobrira numa certa noite, ao analisá-lo com calma, fora todo bordado Rechelier, a mão, e ele tinha muito respeito pelo artesanato também. É claro, não era arte, mas agregava valor à coisas, certamente. E sorriu, agradável, para elas. Sabia que elas não compreendiam um terço do que se encontrava naquela sala, e que não viam a beleza, o trabalho e a erudição, mas ele aprendera a tempos a não esperar mais nada das mentes inferiores. Era afável com elas, e pronto.

Tinha que admitir que temia consideravelmente Isabela Sforza. Diferentemente dele próprio, ela só abria a boca para falar o esperado, para as pessoas esperadas e no momento certo. O que não significava que fosse tola e deixasse as coisas escapar, não, pelo contrário, ela era esperta demais. Tinha calafrios quando a observava nas reuniões, parada e indecifrável como uma escultura neoclássica. Talvez por isso não conversasse com ela, a despeito de manter longos e inúteis papos com todos os membros, até mesmo os mais detestáveis. De certa forma, sabia que ela não engoliria sua pseudo-afetação, sua simpatia e seu pedantismo. Então, preferia ficar quieto. Ele também não era exatamente um estúpido e, bem, quando ainda era um neófito chegou a manter longas conversas com um grupo de vampiros franceses, Brujahs, que pregavam a morte a toda a família Giovanni. A ideia não lhe soara de todo má na época. O triste de se viver por tantos anos é perceber que, no fim, não mudamos nada, nada, em todo esse espaço de tempo. Ainda desconfiava. Estava se tornando um velhinho paranoico. Talvez por isso, a fala de Sforza dirigida a ele o sobressaltou. É claro, se recompôs rapidamente. Não era tão tolo a ponto de deixá-la perceber seu desconforto. De qualquer maneira, achava interessante que ela abrisse uma possibilidade de interação para ele. Talvez não fosse tão esperta assim, no final das contas. Sorriu calorosamente.

- Mais oui, mademoiselle Sforza. O tempo é duro pra nós. – deu um suspiro sentido que até o convenceu de que realmente sentia – Mais comme jê l’ai dit le camarade Platão, “O tempo é a imagem móvel da eternidade imóvel”. Assim o é. Para nós, fica só a eternidade imóvel, n’est-ce pas? Rien ne change...

E sorriu, mas para si mesmo do que para ela. Gostara de como aquela fala soara, simples, verdadeira e com conteúdo, como se estivesse representando. Era agradável. Não se cansava de se sentir impressionado com sua própria inteligência. Como já dito, os anos passam, mas nada muda. Continuava pedante como sempre fora, talvez até mais, agora que acumulara algumas toneladas de conhecimento.

Infelizmente teve que parar de se congratular mentalmente pelo incrível desempenho, com a chegada de Helena. Aprendera com o tempo que seria muito apreciado se ficasse quieto, sério, com as costas retas e fizesse o que mandassem sem maiores problemas. Como era um mísero secretário, nunca tinha muito o que fazer, então as reuniões da camarilla consistiam em postura endurecida, rija, costas retas, semblante sério, nada dos sorrisos falsos ou simpatia, todas essas coisas que fazem a não-vida mais suportável. Política era mesmo algo tedioso, mas já que já estava lá mesmo!...Levantou-se com a entrada de Helena e pegou seu casaco com tranquilidade. Não estava nem um pouco preocupado, e sabia que isso podia ser percebido por todos na sala, mas ora! Estava lá! Isso era o que importava.

Dobrou o casaco sobre o braço esquerdo e o acariciou com leveza. Era macio o bastante. Não se incomodou em examiná-lo. Helena não costumava usar coisas baratas ou falsificadas. Certamente era legítimo. Mas no que estava pensando? Deveria prestar atenção nas palavras da senescal. Voltou seus olhos para ela, atenciosos e bem abertos. Sabia o efeito positivo que alguém olhando com os olhos bem abertos podia fazer num interlocutor, principalmente um como Helena, ligeiramente tímido, pouco teatral e vacilante. Estava tão ocupado parecendo interessado que demorou para processar o sentido das palavras.

Helena já tinha terminado de falar quando finalmente percebeu o significado de tudo aquilo. Os Gangrel ajudando os Ventrue? Uma tentativa de desapropriação da Longue Vue? Mas aquilo era simplesmente um absurdo! Não tinha ideia de que a coisa toda fora tão longe! Mas era absurdo! Chegava a ser uma heresia... Não era possível que algum advogado realmente fizesse uma coisa dessas, entregar um patrimônio como Longue Vue nas mãos de uma empresa! Mas estava sendo tolo, é claro. Advogados são criaturas insípidas, sem o mínimo de sensibilidade, e que não entendem o valor de algo como aquela mansão. E o que é que eles queriam com isso, afinal, além de nos aborrecer? De repente, ficava preocupado. Talvez a situação não fosse tão simples como imaginara inicialmente.

Ah, agora sim, queria ficar cara a cara com Freeman, para um duelo de cavalheiros. Resolver aquilo com a força de seu florete! Mas estava fora de si, é claro. Jamais poderia entrar num duelo com alguém, e mal sabia usar um déjouer. Mas seria simplesmente perfeito se soubesse! Ah, se pudesse, que sensação bela a de um “Touchè!" no peito daquele tolo... Daquele maldito... A imagem surgia perfeitamente em sua cabeça. Que belo seria.

Mas não falou nada. Não queria correr o risco de ser mandado pra fazer o que imaginava. Olhou em volta, esperando que alguém falasse alguma coisa. Ele, como secretário, não devia abrir a boca. Além disso, a representante do clã era Helena.

Devo admitir que uma das coisas que mais me divertiam naquela Camarilla escrota era a vulnerabilidade e o complexo de superioridade da pirralha. Ela sequer tentava mascarar o fato de que era basicamente indefesa, mas ao mesmo tempo, ao se esconder debaixo das saias de Helena, ela pensava ter o direito de mandar e desmandar nas situações.

Só que pirralhice nunca foi o meu forte, então ela poderia ir brincar em outro lugar, porque eu não ia fazer o papel de tio bonzinho feliz por sua presença. Eu não era do tipo pedófilo e esperava mais era que ela se fodesse. Quanto mais longe de mim, melhor.

- Crianças, fedelha, só existem quando estão vivas. Você já não está a mais anos do que a vida de uma geração inteira, então não acho que se classifique como criança. Só um projeto de sanguessuga em miniatura, que nunca vai sair desse estado. Uma merda, né? – Disse, sorrindo forçadamente. – Ainda bem que eu nunca fui conhecido por ser um primor da ‘responsabilidade’.

Eu até pretendia alfinetar mais aquela coisinha minúscula, mas, no exato momento em que a minha frase terminou, um cheiro nada agradável me fez perceber uma nova presença nas proximidades. Virei-me a tempo de testemunhar a chegada triunfal do Xerife, sentindo um prazer enorme me invadir diante da perspectiva daquele encontro. A mão do feioso tocou a da pirralha e eu acho que nunca ri tanto e tão sinceramente desde que era vivo. Estava pouco me fodendo para o que ele tinha dito a ela, mas o olhar de puro horror, junto com a disparada num frenesi de horror, fez com que minhas gargalhadas seguissem a debandada da fedelha até a sala de sua protetora, ecoando pelos corredores.

- Grande Ed. – Saudei, após seu seco cumprimento com um menear de cabeça. O cara era feio e extremamente sério, mas meu respeito por ele era algo raro de se ver nas noites de hoje, simplesmente por ser sincero.

Não relutei em acompanhar o fresco para a sala de palhaçadas depois dessa cena. O riso ainda estava fresco em meu corpo morto, melhorando significativamente meu humor. Depois daquilo, eu até poderia aguentar uns dez minutos de baboseiras daquela maluca.

Escolhi uma cadeira daquelas cheias de frufru idiota, e me sentei, apoiando um dos pés no estofado tentando me fazer confortável. Eu sempre soube que Helena era biruta, mas metade do seu discurso me fez rolar os olhos compulsivamente. Sim, os Ventrue eram um pé no saco, mas eu queria saber onde estava o tal sucesso que ela declarava em nosso nome na cidade. Aquela merda estava um caos total, caindo aos pedaços, e aquela doida nunca dava um passo para fora do seu castelo encantado para se tocar da situação.


A noticia sobre os Gangrel me fez franzir o cenho gravemente em desconfiança. Era uma situação tão improvável que apenas um caso dessa união, durante toda a minha longa morte, chegara ao meu conhecimento. Um caso tão detestável quanto um Ventrue velho demais. Eu não era do tipo que acreditava em coincidências, mas, diante daquele fato, eu estava preferindo acreditar só na intenção de parar de pensar naquela merda.

Nem mesmo Ed seria o suficiente se eu estivesse correto, mas enfim. Não ia continuar naquela hipótese, e admito que a proposta da biruta em ouvir o que nós tínhamos a dizer me animou consideravelmente. Só até a fatídica frase.

A porcaria da frase que fodeu tudo.

- Gregor, eu gostaria que você “contactasse” o advogado do senhor Freeman. Acredito que teremos muito o que conversar com ele.

Eu? Contatar advogado? Entrar em contato com um almofadinhas estúpido e suas merdas burocráticas?

Aquela maluca só podia estar de sacanagem com a minha cara.

- Vamos fazer um trato. – Propus, calmamente. – Você quer que eu vá atrás desse palhaço para ‘conversar’, e eu sinceramente espero que você olhe para a minha cara agora e diga que é uma pegadinha. Como eu sei que isso não vai acontecer, eu só aceito ir atrás do engomadinho em uma condição.

Dei uma pausa caracteristicamente dramática e proposital, fitando a louca nos olhos com firmeza.

- Eu quero liberdade de abraço. Se é pra rolar barraco nessa porra, que eu tenha meu próprio batalhão sem precisar vir aqui ficar de cerimonia idiota na sua frente. O Príncipe não dá as caras para autorizar nem ver porra nenhuma, então se você acha que tem autoridade o suficiente para comandar todo esse teatro estúpido, eu sugiro que você me dê essa liberdade. A Camarilla tá mais frágil que aquela pirralha que você chama de Harpia e qualquer ventinho tomba essa merda, mas se tivermos um batalhão decente de Brujah como linha de frente, os Ventrue vão ter mais problemas para chegarem ao topo. Tudo o que você precisa é de uma horda de idiotas que tenham paixão pela causa, não é mesmo? Porque aqui dentro, se tiverem 3 ou 4 que ainda acreditam em sucesso é muito. A grande maioria não passa de um monte de velhote desiludido e sinceramente desesperado com a perspectiva da tomada de poder, e me incluo nessa. Ninguém quer ficar do lado perdedor, não é mesmo? Então pense nisso. Pense no seu exército.

Terminei meu discurso após trocar o pé que apoiava no estofado de veludo velho e caro da cadeira. Se Helena queria me sacanear, que me desse algo valioso em troca, porque eu sinceramente já estava de saco cheio de toda aquela palhaçada. Não nasci pra ser servente de fresco, muito menos de fresco maluco, então era melhor ela conseguir colhões para autorizar meu pedido. Era o mínimo que ela poderia fazer.

O ancião Brujah falava, e falava e falava, e tudo o que Franz conseguia ver era seu pé enorme e grosseiro apoiado em cima de um estofado elisabetano feito a mão, que podia muito bem se acomodar perfeitamente a um Shakespeare no ano de sua estréia, isso é, se eles usassem cenários então. Como era possível que alguém fosse bruto, grosseiro e nojento a ponto de destruir um trabalho artesanal de real valor apenas por um pretenso conforto – sim, porque supunha que o escroto tentava se colocar confortável, o que não fazia sentido algum, considerando que a posição mais confortável sempre é em pé, com a coluna ereta e os ombros balanceados, de preferência dentro de roupas confortáveis e um sapato de verniz. Sinceramente, não entendia o porque alguém se dera ao trabalho de agraciar com a não-vida a uma criatura como Gregor, mas, enfim, o malfeito já estava feito e, bem, custava a admitir, mas já estava feito há mais tempo do que ele próprio! Haveria muito poucos vampiros se apenas os realmente merecedores fossem abraçados, e precisavam de massa de manobra para sobreviver, infelizmente! Mas, é claro, Helena entendia. Ele deu um sorriso verdadeiramente animado ao receber a ordem e, pomposo, se dirigiu ao brutamontes. Não tinha muita certeza de qual tipo de atitude deveria ter em relação a ele, e tinha quase certeza de que seus esforços seriam infrutíferos, mas era sempre bom tentar. Pousou levemente a mão sobre o ombro do Brujah e abaixou-se a altura de seu ouvido esquerdo, para sussurrar pomposamente – afinal, não se deve perder a classe, nem a educação, e Sforza estava falando. Mas é claro, não era nada importante. Nem se deu ao trabalho de ouvir.

- Gregor, por favor, tenha modos. Tire esse pé da cadeira, se ainda gosta do formato que ele tem.

Pronto. Simples, objetivo, com uma ligeira insinuação de violência para que o babaca compreendesse. É claro, não seria ele que daria um jeito no pé de Gregor caso ele não o tirasse dali, mas isso já não era mais problema seu. Endireitou sua postura, ainda olhando reprovadoramente para o grosseirão. Sentia que tinha que agir com ele como se fosse com uma criança. Lhe daria umas palmadas, se pudesse. A idéia lhe deu vontade de rir, e ele torceu os lábios para evitar uma gargalhada num momento totalmente inapropriado. Imaginara Gregor com as calças arriadas, levando umas palmadas no traseiro como se faz com moleques mal-educados. Que engraçado .

Voltou a perceber o que estava acontecendo já no fim da fala de Sforza e conteve um arregalar de olhos ao que ela disse. Então era isso? Bem diziam que deveríamos matar todos os Giovanni com requintes de crueldade e, é claro, de uma maneira que eles não voltem. Afinal, eles tem essa péssima mania. Impressionante como eram ardilosos e mercenários, era isso, eram mercenários. E pensar que chegara a ter Sforza em alta conta, mesmo tendo percebido que ela não se impressionava com Platão, o que denotava uma mente bastante menos evoluído do que o que ele a atribuía. E ela vinha com esse papinho agora! Voltou seus olhos para Helena e ouviu com alegria suas palavras contundentes contra a possível e escrota traidorazinha. Ah, era por isso que não devia se meter com política! Já estava se enchendo de sentimentos desagradáveis em relação aos outros membros. Mas, é claro, isso não o impediria jamais de ser cordial.

Perdeu-se em reminiscências durante a fala da Senescal. De fato, não se importava muito com aquilo tudo. Mas a voz de Helena dentro de sua mente, trazendo uma bela notícia, o tirou de seus pensamentos e filosofias do absurdo para lhe dar um sorrisinho leve ao rosto. Então, poderia escolher alguém? Já fazia algum tempo mesmo que pensava em abraçar alguém, é claro, uma pessoa cordial, bela e educada, com todos os pontos utilizáveis da finesse, alguém que realmente merecia a não-vida... E criaria uma obra de arte andante e eterna, como a pequena Ivica, por exemplo. Seria ótimo. De alguma coisa toda aquela situação estava servindo. Voltou a mergulhar em seus pensamentos, com um sorriso leve brincando em seu rosto agora. Não ia mesmo conseguir prestar atenção naquela reunião inútil.

Gostei dessa dona Sforza. Mulher de atitude, falou o que tinha em mente cheia de classe, mas sem pudor nenhum. Mereceu meu respeito, ainda mais por eu concordar com a sua visão. Gosto de mulheres com atitude.

Aquela cidade estava uma zona generalizada e, pelo discurso de Helena, pude perceber que ela era ainda mais maluca do que eu imaginava.

Como assim ela não conseguia perceber o que acontecia de baixo do seu próprio nariz? Porque nem mesmo perfume francês chique e caro, essas porcarias que com certeza ela devia colecionar, conseguem disfarçar o cheiro de merda. Ela ia continuar com suas palhaçadas e alucinações, mas a Camarilla não era governada por ela, ou pelo menos, não deveria ser, e nós tínhamos o direito de reclamar diretamente com alguém que se importasse.

- Onde está a porra do Príncipe? Vai ficar se escondendo até quando? A dona Sforza falou bonito, a Camarilla na sua mão está virando um caos e não vejo vossa senhoria se importando. Continua com as mesmas ilusões precárias de que tudo está bem, mas sequer dá um passo fora da sua casa de bonecas para constatar isso. Eu vivo nas ruas, madame e o que eu vejo não é um rebanho feliz. – Declarei, após seu discurso idiota. – Não são boatos que estão fundamentando o que está sendo dito, são fatos. E não adianta você tentar mascarar com um discursinho medíocre o que está tentando jogar debaixo do tapete. Essa cidade está uma merda e se continuar assim, não vai ser difícil pra Ventrue filho da puta nenhum tomar conta. Porque é isso o que eles fazem. Abre os olhos, Helena. Não se afoga no seu delírio de ‘tudo bem, tudo lindo’ ou senão vamos acabar todos fodidos.

Eu estava com raiva, o que era óbvio. Não sou criança para tentar ser enganado com argumentos infundados, muito menos para ficar sendo manipulado como fantoche. A intenção dela de me agradar, se fazendo de uma falsa autoridade ao me dar o direito de uma cria, quase me fez rir da sua cara de sonsa. Helena era, sim, uma grande e hipócrita sonsa.

Estou nessa cidade há eras e nunca vi cara de Príncipe nenhum. Não me surpreenderia se ela surgisse com uma escultura milenar e dissesse que era ele o aclamado governante que se comunicava com ela. Mas, se isso ocorresse, teríamos um grande problema.

Eu pretendia falar mais. Tinha muito a ser dito, na realidade, ainda mais com a dos fantasmas me apoiando. Um Brujah sozinho é sempre o rebelde sem causa, o anarquista inconsequente. Um Brujah acompanhado, ainda mais por uma Giovanni, era uma história completamente diferente.

Percebi que a louca cochichava com seu fiel escudeiro, o Fresco, mas nem liguei para tal fato no momento. Até aquele desgraçado resolver que era uma boa oportunidade de abrir sua boca miserável, no mínimo achando que eu tinha cara de babaca.

- Gregor, por favor, tenha modos. Tire esse pé da cadeira, se ainda gosta do formato que ele tem. – Foi o que ele falou.

E eu tinha a certeza de que ele ia decidir não ter dito.

Meus olhos se fixaram nos dele enquanto eu esfreguei o coturno com mais força no veludo estúpido do estofado, sem fazer movimento algum para retirar meu pé do local. Um sorriso extremamente desagradável surgiu em meus lábios, enquanto eu me esparramava ainda mais confortavelmente na cadeira.

- Você quer que eu enfie aonde, fresco? Na sua cara? Porque você pode ter a certeza de que se ele não for parar no meio dessa sua fuça inútil, ele vai continuar aqui tendo o mesmo formato que tem. Não vai ser você quem vai mudar isso.

Eu queria ver se ele era inteligente o suficiente para entender o recado, se ainda quisesse manter aquela cara de pelicano com seu enorme nariz intacto.

Ignorou Gregor obstinada e completamente, por dois motivos. O primeiro, e mais óbvio, é que não tratava com animais. E, é claro, não animal no sentido bom e agradável, como a maioria das metáforas em línguas latinas, num sentido que ampliasse alguma qualidade marcante, não, não era isso realmente. Mas animal no sentido do grosseiro, do grotesco, do pouco evoluído, enfim, quase no sentido imperial de sujo, baixo ou reles. Não perderia mais nenhum precioso segundo com aquela criatura que não parecia ter mais do que meia dúzia de neurônicos recalcitrantes que vez por outra se juntavam para cuspir frases escrotas e palavras de baixo calão – o máximo da capacidade criativa daquele cérebro digno de pena, que obviamente não gastara nem sequer um segundo do amontoado de anos que era sua vida vazia para adquirir alguma erudição. Seria engraçado se não fosse trágico.

O segundo motivo, esse um pouco mais grave e definitivamente mais surpreendente, foi a imobilização involuntária de seu maxilar frente às palavras de profunda estupidez que Sforza dizia. Sabia que travar os ossos da região da mandíbula era um indicativo de raiva, mas certamente raiva era o mais comum dos sentimentos numa situação como aquela. Mas, é claro, faziam mais de cinquenta anos desde a última vez que sentira uma comoção tão grandiosa e aquela lamentável vontade de bater a cabeça de alguém contra a parede até que os miolos se espalhassem numa mistura colorida de massa cinzenta, pus, sangue e cabelos. Não tinha orgulho nenhum disso, e estava honestamente pasmo com essa situação. Quase podia sentir o cheiro mais do que agradável de miolos e concreto. Mas, é claro, jamais faria tal coisa. Primeiramente porque já sabia de experiências anteriores que não era capaz de literalmente estourar a cabeça de alguém contra a parede sem sujar suas mãos, e também porque não seria correta numa situação como aquela, uma reunião política entre pessoas esclarecidas, tal demonstração de violência de sua parte, logo ele!

Contudo, se pensasse bem, aquela não era realmente uma reunião de pessoas esclarecidas, podia perceber agora. Já esperava de Gregor toda a rebeldia sem embasamento teórico, aliada a uma quantidade de grosserias e burrice generalizada. Mas definitivamente não esperava de Sforza, alguém que ele sempre achara fina, correta, quase elegante; e que supusera ter algum cérebro, embora comprometido com coisas devastadoramente áridas, tamanha demonstração de estupidez. Aquela reunião era quase a confirmação de sua tese de que sem arte o cérebro fenece na barbárie. Infelizmente, Helena não estava demonstrando seu agradável brilhantismo nessa noite, Ivica estava calada e a Tremere, de quem podíamos esperar sempre algumas frases interessantes, bem, era como se nem estivesse presente! Na verdade, até se esquecera de sua existência! E ele, bom, ele não podia falar, senão cairia na tentação de estourar os miolos de alguém, nem que fossem seus próprios!

Graças aos céus, Helena estava falando. Mesmo que não estivesse mostrando sua bela mente superior naquela noite, sua voz era como bálsamo naquela selva de grasnados sem sentido de Gregor e Sforza. Seu maxilar já estava relaxando, enquanto ouvia as palavras duras dirigidas aos dois babacas. E, ah! Como ficava bela quando mostrava sua verdadeira face! Era realmente uma mulher incrível, aquela Helena.

Antes que relaxasse totalmente, recebeu a ordem da Senescal e, com uma aceno de cabeça que não escondia seu alívio em sair daquele ambiente sufocante, venceu os oito passos que o separavam da porta e saiu com pressa, rangendo os dentes. Ao sair para o hall principal, quase sentiu vontade de suspirar, e se reservou o direito de dar uma risadinha de todos os seus sentimentos desencontrados. Afinal, um suspiro seu agora seria apenas um sopro forçado de ar com cheiro de morte, vindo de pulmões atrofiados. Puxou os punhos da camisa e subiu as escadas apressado. Imaginava que teria ainda algum tempo, até Helena terminar de dar um sermão no casal da insatisfação, mas tinha que se apressar, já que não sabia exatamente onde estava o carniçal. A sala do Príncipe sabia bem onde era, embora ele também nunca tivesse visto a criatura. Não o interessava, realmente. Nada daquilo o interessava, nem vagamente. Mas tinha seu trabalho a cumprir, e um dia as parcas o diriam o por quê.

Depois de uma rápida passada de olhos pela mansão, encontrou o ‘homem‘, como a própria Helena o chamava, vagando próximo à sala de estudo. Trocou com ele algumas poucas palavras vagas – gostava de perder tempo com carniçais tanto quanto com membro estúpidos; e se dirigiu à frente do cômodo do príncipe, agora ligeiramente animado com as possibilidades de acontecer algo excitante nessa noite. Esperaria.